ANGEL VIRGILIO POEMAS

Si, oh si.

2012-01-27T00:10:00.001-08:00

Ambos inclinamos la vista como un disparo hacia abajo. Ya después ella sostuvo firme sus manos azulosas sobre el rodante metal que le hacía compañía para alivianar el peso de la carga.
Después de todo la ausencia y olvido volvió a mí. El hablar fuera de tu idioma te obliga a una preparación horriblemente memorizada para no fallar. La observe de arriba abajo, se descubría una mujer menuda con los dientes asombrosamente blancos y, bien vestida. Después la mire a los ojos, como quien escudriña a una miss universo en el cuerpo de una mujer gastada, para arribar con la pregunta certera:
¿Has usado antes este medicamento natural?
-Sí, oh sí. Me dijo.
-Lo estoy usando por años y da resultados.
Más abajo leí en letras menudas que todas las verdades del frasco podrían ser mentiras por no tener aprobaciones gubernamentales.
Entonces entendí que fue otra compra obligada por el tedio, y que los ancianos retirados se deben por entero a las etiquetas mentirosas de los centros comerciales que siempre escriben sobre fondos negros o menudas letras cuando el envejeciente acepta hasta el engaño con una sonrisa que perdona todo.
Sabía manera de seguir muriendo.

2012-01-18T05:35:00.001-08:00

PIDELE AL CONGRESO NO CENSURAR LA WEB.
Tell Congress: Please don't censor the web!
(Demandez au Congrès de ne pas censurer le Web)
(Chiedere al Congresso non censurare il Web)

Contradicción

2011-12-12T05:58:00.001-08:00

Hace un tiempo casi muerto me inyectaron
savia donada de un árbol que despertó mis venas,
desde entonces la foresta vive en mí.
Yo no corro a la humedad de lluvia,
si la nube es negra parirá la flor.

Tiznado latir de piel me arropa.
En mí la oscuridad no aúlla fantasmas,
realidad incolora que ilumina
me enseñó que el diamante es carbón.

Yo no corro a la humedad de lluvia,
si la nube es negra parirá la flor.

Las piedras son los huesos de mi río,
las mismas piedras que apagaron
su brillo al caer un día me encienden el alma.

Yo soy parte de la sierra que se hace madriguera
de pájaros y peces.
Entonces un día cuando muera
seré un afán de brisas en tus cabellos,
un sorbo de agua en tu garganta
o parte de tu corazón.

Yo no corro al soleado día,
pero a veces, sí del prójimo
…Y es esa mi contradicción.

Gorriones de Otoño

2011-11-29T15:40:00.000-08:00

Después de ser gorriones vejados
por trepar escaleras de dos en dos
en la prisa de las nubes estrenan
sus luciérnagas de despedidas

Coloreando el blanco cielo de luz
por caricia una manzana de risa.
Almacén de latidos el corazón
le sacude alimento de energía.

Y se les ve caminar de la mano
con rumbos de distraídas gaviotas
Sin precisar de un poniente para ver
mientras mueven sus alas para volar.

Pocas cosas se allanan sin motivos
porque las cosas no dependen de uno.
Inseparables que envejecen y aman
él y ella son dos partes de ellos mismos.

Concierto en Gris para la Luz

2011-09-20T10:16:00.001-07:00

Elocuencia de una melodía
en la retina del invierno,
fraguado propósito
de caer negra como corchea.

Autoinmune te alargas umbilical
como quien decodifica el meridiano
me cubre tu buscador de verdades,
luna que hace de su reino el día
como sol que colora tardes.

Luz quiere dormir conmigo
en Canaán.

Acotejo el atrio hasta sangrar partituras
a pesar de triángulos y metafísica.

El horóscopo muere de cáncer,
lo mío es virgo por constelación
y

una botella de rio en fuga hacia
el tintero del teclado.
Estoy enclaustrado en el dosmil
con viceversas de sobresaltos
y vientos apocalípticos,
su as luminoso me enjaula
esquirlas de invenciones-
estoy aferrado a la luz,

Más allá de pájaros prefabricados ,
y boletos a montones
la antigüedad la deje de armar
a partir de cigarrillos con telarañas en el esófago
pero luz en su armadura de sesenta y tres
no sufre apagones
y desde su rascacielos lúgubres
me invita a Canaán.

La vida se redondea,
el attic de acomodo gira en su nudo.
Mis labios obsoletos se tornan mariposas,
mi cama mal vestida se desnuda hirsuta,
preso al sentido del tacto y quejido rojo.

Todos dormiremos
como decir soñaremos.
“ Tres cincuenta y seis”.
Presiento:
que luz solo quería una conflagración conmigo,
y se invento por envolturas
un concierto de Canas pintadas
que bautizo Canaán.

DESCANSE EN PAZ FACUNDO CABRAL

2011-07-10T16:36:00.000-07:00

“El día que yo me muera no habrá que usar la balanza pues pa velar al cantor con una milonga alcanza”
(Facundo Cabral.)

Mi alma se ha llenado de pesar y de impotencia al enterarme de la triste muerte de nuestro Facundo Cabral. Los derroteros por los que transita el mundo son para ponernos a pensar si somos una generación involutiva hacia el principio del salvajismo grosero. La violencia y el narco-anarquismo destruyen nuestra sociedad como el flagelo del siglo.
Supe de este colosal canta-autor y poeta folclórico en el año 1970 cuando su canción “No soy de aquí ni soy de allá sonaba en toda la radio de nuestro continente y rápidamente me fui haciendo de todos sus LP. Con un seguimiento increíble. Aunque se le llegó a catalogar de izquierdista y hasta tuvo que exiliarse en México por la manera de expresarse tanto en sus temas musicales como en expresiones ante la prensa nunca lo vi como un hombre de lineamiento político sino como un poeta comprometido con la verdad. Nunca olvido que los partidos de izquierda en muchos países en un momento llegaron a declararle la guerra considerándolo un farsante por no comulgar con el extremismo que se vivía. La propaganda panfletaria decía: “Denunciamos a Facundo Cabral”.
Los políticos siempre tratan de mezclar todo movimiento renovador con sus intereses particulares pero creo que Facundo no se dejaba por ser una persona muy independiente en su manera de pensar, tal vez por eso su afinidad con Borges.
Facundo fue un hombre que nació desde lo más profundo de la pobreza, a los nueve años ya era un niño de la calle, su padre había abandonado el hogar dejando a su madre y seis hermanos más en su pueblo que lo vio nacer: La Plata. A los catorce cayó en el alcoholismo y vagaba sin rumbo desaparecido de su hogar por espacio de seis meses sin haber asistido a escuela hasta que un sacerdote jesuita le enseño a leer y escribir, impulso que fue suficiente para continuar estudios de educación primaria y secundaria que logró en tres años en lugar de los doce reglamentario en su país. La calle curte, enseña, y hay quien también nombra ese doloroso padecer diario como la universidad de la vida. Todo batallar ayuda a formar carácter de seguridad, a tener una respuesta certera a los afilados dientes del sistema.
El poeta canta-autor ponía siempre de ejemplo la valentía de su madre al enfrentarse a esta situación, así dijo que cuando tuvieron que huir hasta Tandil por el acoso de penurias la gente le miraba con lastima “Un día le pregunté a mi mamá si estábamos abandonados y me dijo que no, que estábamos de vacaciones. Y que nos acostumbremos porque íbamos a ser turistas para siempre". Claro que también en sus palabras estaba plasmado el humor que siempre le acompaño y que no permitía arruinar sus conciertos.
Según sus propias palabras un día un vagabundo le leyó el sermón de la montaña y desde ese día descubrió que estaba naciendo, comprendió también su naturaleza espiritual y desde ese momento aunque se considero “libre-pensador” su vida pasó a ser más apegada a la religión, influenciado en lo espiritual por Jesús, San francisco de Asís, Teresa de Calcuta y Gandhi. A pesar de encumbrarse como cantautor y poeta siempre tuvo un mensaje de una didáctica noble y moral.
Este extraordinario poeta aun bajo los azotes más severos como la pérdida de su esposa y único hijo en un desastroso accidente aéreo, el haber pasado por la ceguera y ser sobreviviente de cáncer dijo en un momento lo siguiente: “Siempre le pregunto a Dios, ¿por qué a mí tanto me diste? Me diste miseria, hambre, felicidad, lucha, luces... vi todo. Sé que hay cáncer, sífilis y primavera, y buñuelos de manzana, fui mudo hasta los 9 años, analfabeto hasta los 14, enviudé trágicamente a los 40 y conocí a mi padre a los 46” No obstante siempre fue definido en su concepto y tuvo palabras de una filosofía extraordinaria para amar y definir a Dios su creador, tanto así que llego a ser amigo personal de la “Madre Teresa”.
Un gran hombre que Caminó el mundo con su guitarra y su canto llevando poemas de vida a los más necesitados. Admiraba profundamente a José Larralde, Atahualpa Yupanqui y recorrió junto a su amigo y paisano Alberto Cortez varias países de América y Europa con un concierto titulado “Lo Cortez no quita lo Cabral” En el 1996 fue nombrado mensajero de la paz por la Unesco. ¿Qué más se puede pedir a un ser humano de esta naturaleza para respetar su vida? Los pueblos flagelados por el azote inmisericorde de las drogas destruyen su propia moral, matan sus propios héroes y olvidan sin compasión los principios vitales de convivencia humana.
Yo pienso que quienes mataron a Facundo son los mismos que matan en todas partes porque no soportan el fulgor de la verdad, y Facundo siempre hablo con la verdad. La verdad es como la flor que bordea los ríos, se puede silenciar por agua fuera de cauce pero siempre renace. No te mataron Facundo, silenciaron el movimiento de tu cuerpo pero no tu palabra que es solida roca de esperanza.
En el ultimo concierto de este hombre genial estas fueron sus emotivas palabras: Ya le di las gracias a ustedes Las daré en Quetzaltenango, y después que sea lo que Dios quiera, porque Él sabe lo que hace". Descanse en paz Facundo Cabral.

Hablar a solas ya no es de locos

2011-06-30T20:36:00.000-07:00

Ya no se puede tildar de insanos a los que en apariencia conversan consigo-mismo. Si vas a un supermercado, a la farmacia, al parque o el teatro te sorprenderás mirar la gente en un dialogo interminable que tu desconoces. A veces están en facebook o Twiter, comunican una interesante noticia para remolacha net o cualquier otro blog, o simplemente conversan con la familia a través de un aparato celular con un dispositivo que no se nota, mientras escogen productos que sabiamente le aconsejan a través del hilo conversatorio. Da gusto verles meter con fortaleza inexplicable la uña en la piel de la calabaza, oprimir el aguacate con la yema de los dedos o diferenciar en una compra de auto cuando le ofrecen el regalo de aceptarle el auto viejo por un valor sobre-evaluado que es irreal. (Yo tuve una feliz compañera que se vanagloriaba por sus diálogos íntimos, uno de esos seres especiales que aparentan ser ángeles brotados de la nada.) Por ejemplo, me ha sucedido que viajando con Yahaira mi hija menor, dentro de las conversaciones he notado que me habla cosas que se salen de lugar y como tiene dos papis descubro al final que habla al mismo tiempo conmigo y con el padre de sus hijos. Y es que el papi viejo se deja engañar fácilmente por cuestiones de poner el corazón en todas las cosas pero el papi nuevo vela por los vástagos y la lozanía de la compañera que no quiere le arrebaten. Resulta que además de los dos ojos en la cara tiene un tercero en la frente para entender y manejar en cierto modo el mundo que habita.

Mi madre conversaba con las flores, también con el yanten y el apasote que eran plantas medicinales. Su jardín era un lugar especial donde pasaba las horas como el que asiste a un retiro para conversar con Dios. Yo converso con las fotos en ciertas ocasiones y esta vez observando la foto de Julio Cesar Tejeda, amigo de infancia y compañero de pupitre tengo que reconocer que lo llame por apodo trivial y me morí de la risa con el después de algunos 30 años de no verle. Aunque soy un crítico implacable de Facebook tengo que hacer pública mis excusas a este sistema de interacción social que me ha permitido el encuentro con grandes amigos del pasado, muchos de ellos que creía ya muertos. Por facebook he tenido también la oportunidad de descubrir que mi tía Nitin Troncoso quien fue también mi adorable profesora en intermedia tenía dentro de sus haberes artísticos la condición de ser pintora y poeta, algo que nunca me manifestó personalmente tal vez por su condición humilde de ser.

Claro está que también por este medio se cuelan infortunadas noticias como la muerte de Polín Acosta un gran ser humano y extraordinario amigo con el que tuve la grandiosa oportunidad de compartir momentos hermosos Cuando ocupe la posición de manejo de la ODC en la ciudad de Cotuí por allá por los años 1973 o 1974.

Realmente el mundo ha dado cambios de siglos en apenas cuarenta o cincuenta años. Recuerdo que en un momento mi padre me confesó estar satisfecho con haber vivido por asistir a la caída del muro de Berlín. Me quiso decir que tenía la satisfacción de morir en paz. Para aquel entonces nuestro dialogo era sobre la era de Gorbachov y la perestroika.

Aunque se cuelan noticias amarillas a montón con la agravante de problemas de narco-trafico, pandillerismo, criminalidad en las escuelas y la inseguridad de las calles, el mundo aun es un lugar hermoso para vivir. Cierto es que nos hemos dejado arrebatar hasta la moral y que tenemos que entender que la gente que murió en su mayoría eran seres de conductas intachables con la frente bien en alto, pero me atrevería a decir que visualice antes esta vida que hoy vivimos. Siempre pensé que la respuesta a tantas injusticias que el mundo vivía un día desembocaría en tragedia catastrófica.

De todos modos hay que aceptar que lo que vivimos no es tan fiero como se pinta, el mundo no está en sus finales como muchos predican. El planeta nos está dando una lección de cómo tratarle y tratarnos a la vez nosotros. Hagamos minutos de silencio, conversemos con nosotros mismos, busquemos dentro de la blancura de nuestra interioridad un dispositivo cibernético que delate el hilo umbilical que nos conecta al creador. Sigamos hablando a solas, que ya no es cosa de locos.

Un encuentro por Facebook con “El Pera”

2011-06-29T08:53:00.000-07:00

Un encuentro por Facebook con “El Pera”
Salvador Pérez Martínez

Mis días en los salones de Bellas Artes fueron un grandioso caminar entre estatuas roídas por el tiempo, un escape grandioso por salones de historia y un inmiscuirse en todas las cosas. Gracias a Dios la juventud me sonreía y esa misma sonrisa yo la multiplicaba esplendorosa con toda la gracia y dulzura que me fueron propicias. Recue

(Tele Teatro ( en La Voz Dominicaca ) ,, ENTRE LLAMAS,, , con la Actriz norteamaricana Martha James, y es del autor mejicano Jacinto Grau.)

rdo que fue la primera vez que cometí el desliz de entrar a un baño de damas sin proponérmelo, para descubrir la sonrisa de compañeras de estudio que me reprimían la conducta con el tácito entendimiento de saberme equivocado en inocencia.
Me vi sentado en un pequeño salón de dulzuras grandiosas donde desfilaron artistas que nosotros extasiados teníamos ojos para mirar. Dentro de esa pléyade de gente consumada en la grandeza estaban mi profesor Salvador Pérez Martínez siempre con su grupo teatral la carreta dando cuerpo a un verdadero teatro de pueblo, Servio Uribe mi adorable profesor de esgrima –el autor de la poesía coreada llamada Calíope- por el cual aprendí a tener ojos de amor por los poemas de don Pedro Mir. Allí conocí a Pololo el Julio Cesar Matías que en un momento determinado y por todas esas coincidencias locuaz de la vida nos encontró un día viniendo del malecón mojados de las aguas del Caribe y llenos de poesías y sin mirar nuestros rostros nos miro como un bando de estudiantes traviesos y nos monto en su cacharrito desvencijado.
Pololo era toda grandeza en mi país pero al conversar con él, apretujado dentro de aquel límite metálico rodante pienso que no se aceptaba dentro de lo que el mundo le cobijaba. Íbamos como parte de ese revolú grandioso Héctor Giovanni Cruz, quien al pasar los años formo parte como actor quizás de segunda y tercera en numerosas películas del cine americano que incursionaba en nuestro país pero que al final logro un papel en “Perico Ripiao”. Giovanni era hijo de una amable señora que había sido gobernadora de Nagua cuando Balaguer empezó a repartir oportunidades de gobierno a las mujeres en Republica Dominicana. Iba Nadime Nader, la que por un momento hizo explosión dentro de la televisión dominicana, Rosy la que fue novia del profesor Uribe, y que luego protagonizo algunos comerciales, íbamos muchos otros que lamentablemente la memoria no precisa.
Afortunadamente salve dentro del bolsillo un poemario de “Sócrates Barinas Coiscous que me había regalado Frank quien ahora es médico y para aquel entonces tenía amores con la negra más hermosa que ojos hayan visto, mi gran amiga y compañera de artes: Ruth la que en un ensayo de melodrama me reclamo frente al novio haberla mojado en beso teatral.
No puedo olvidar aun al profesor Carlos Lebrón Sabiñón, culto actor y declamador que para aquel entonces había finalizado estudios teatrales en España. Este señor nos llevo un día a ser participes de una bohemia donde disfrutamos de un trovador maravilloso que hacia magia con las cuerdas de la guitarra y que lamento no poder recordar su nombre, toda una gloria de patio yo llamaría a este virtuoso de las cuerdas que nunca trascendió a pesar de la enormidad de su arte.
Margarita Contín Aybar- hermana del afamado escritor y crítico de arte dominicano don Pedro René Contín Aybar- la dulce profesora de gramática que nos corregía con todo el amor del mundo Algunas veces y dentro de la monumentalidad de aquel hermoso edificio escapábamos a ver los ensayos de la filarmónica y nos extasiábamos dentro de las aulas de pintura robándonos cada detalle magistral que el profesor Cándido Bido’ gloria de la pintura dominicana impartía como clase diaria a sus alumnos. En otras ocasiones participábamos de los ensayos para el festival anual de la canción dominicana donde vimos entre otras cosas nacer la canción Por Amor del maestro Solano y las reuniones de toda una pléyade de artistas de la época como Ángela Carrasco, quien jovencita caminaba siempre de la mano de su madre, Niní Cáfaro y en fin todo un firmamento criollo. Caminar aquel edificio era descubrir y redescubrir todo un mundo maravilloso y lleno de gracia artística.
Bellas Artes aun vive en mi memoria con Salvador Pérez Martínez porque en esa alucinación estudiantil de descubrirlo todo Salvador junto a la profesora Lucia Castillo eran los declamadores por excelencia más lucidos y perfectos en el manejo del idioma, y también en las inflexiones verbales, verdaderos actores que sabían darle elegancia y sonoridad a las palabras. Dentro de un país dividido por los extremos de una educación pobre rayando en la mediocridad y los otros con ansias de superación enfilada dentro del camino de descubrir algo nuevo bellas Artes contaba con gente realmente preparadas al máximo.
Como olvidar a Niní Germán, y no sentirme pasando un examen sobrepasado de orgullo ante aquella dulce secretaria del palacio de bellas artes, la dama esplendorosa española que junto a su esposo emigraron a Santo Domingo y dieron vida al teatro dominicano; la señora Antonia Blanco Del monte frente a la cual tengo por haber pasarle su examen con sobradas excelencias frente a los ojos de mi padre quien fue que me asistió al momento. Ante doña Antonia lucí respuestas inolvidables y recite a todos los poetas que ella me propuso, con satisfacción y de manera espontanea. Recordar es revivir y este encuentro por facebook con “El Pera” revive nostalgias extraordinarias en mi vida. Un abrazo fuerte adorable profesor y que Dios le dé larga vida y la salud necesaria para el disfrute de los días.

2011-06-16T03:30:00.000-07:00

Cadáver Azul

2011-06-15T16:05:00.001-07:00

Me van a encontrar roído y corroído
cuando entonces me desnude de universo.
De mis huesos la carne comida con arrogancia
como se muerde la estructura del pez.

Verán a mi alcance un libro goteado de rojo
una computadora vieja y una botella de vino,
pero ojearan los parpados de mi muerte
para certificar que el criminal fue el amor.

Seguirá la noche su embrujo erudito,
torpeza de cigarra encalleciendo una flor,
los ensayos de pinturas toscas,
y en la copa, después de una píldora azul,
el DNA del rojo de tus labios.

CON TU PELO DE RIO

2011-06-02T14:22:00.001-07:00

Podría con tu pelo de rio calcular dimensiones
a esta obligada ausencia
que me tiene entumecido.

A este atípico matorral de estupideces diarias,
a este afán incontinente de hacer poesía,
transitar la locura
por mi sorda cabeza de
pétalos blancos,
y en lo absoluto desnudar ilusiones
que conecten tu regreso.

Podría también en un instante cualquiera
ser sorprendido de silencio
traidor y mudo.

Pero le desnudo intemperies
al acoso de los años torpes,
llenándome de leyendas
frágiles con gramos de vacío.

SOLIDO INVIERNO

2011-06-01T07:13:00.001-07:00

Sólido invierno levita mi silencio,
el corazón estornuda una cola de hielo,
bestia brutal la soledad babea tristeza.

Al sorbo de un Domingo
mi necesidad de ti se vuelve perro,
la ventana, tronca y trunca,
abre y acecha,
sueños de floreros en el tejado
cristales de estalactitas cuelgan
en la memoria,
los trenes migrantes deletrean su rodado
lenguaje de vidas remotas.

Aquí soy, en el ruedo de mi mismo,
ciego oleaje de océano que hace sagrada
espuma tu recuerdo.

Las Calles del mundo Árabe

2011-05-31T21:57:00.000-07:00

La mujer yemeni se niega a ocultar
su rostro bajo el sol.
¿Se puede hacer de la protesta un crimen?

¡Mira Saleh el poder de la mujer,
iremos a casa cuando te caigas!

Las calles de Salaa son de Raiofa.

Los fueros de libertad paren consignas
en acomodo a la bandera redentora.
El siglo sopló conciencia en efecto dominó.

Túnez, el Cairo, Libia y otras más
se repiten consecuentes.

¿Se puede hacer de la protesta un crimen?
No valen quinientas mil libras Egipcias
Las calles del mundo árabe no son calles
del consejo militar,
ni de Gadhafi y otros tiranos del mal.

Las calles de Salaa son de Raiofa.

HUELE A MOLIENDA

2011-05-31T21:41:00.000-07:00

¡Huele a molienda! Musa de caña con
el bagazo etílico en las sienes.
¡Rugen los trenes rielar de alba!

Humo esparcido a fuego en invierno
cavilando torcidas calles de recuerdos.
Solemne imaginación,
se cuela el tugurio por las aceras,
la ermita escalonada ocupa infancia.

!Sueño
de Antillas!

!Llanto bombardeado a la garganta
desde la mirada taciturna!
Se recuesta el horizonte a las pupilas,
llora su pendoneada blancura
la flor de la caña,
la patria llama.

Trapiche celoso
ennegrece el acento,
huele a silabas flotantes,
métrica melaza;
madrugada de rocío.

A tropeles los vagones,
por azúcar refinada,
del otro lado la mar
erosiona acantilados.

Sudorosas espumas en mi bruma,
huele a barcos cargueros,
marineros poliglotas,
furfural, zafra, añejo,
la ciudad y sus obreros
aletargados, cargados;
la fiambrera a manos,
y un olor a tierra como vaho
de mariposas se hace duende
de algún vuelo.

El imprudente cotidiano

2011-05-31T09:13:00.000-07:00

Por locuras de un juego profano
cada noche te dibujo rimas
de elucubraciones y pecados.

Lo mío es una retreta,
una melomanía exagerada
por la sonoridad de tus caderas
que juega sus dados de infierno.

¡He aquí el imprudente cotidiano!

trepo vulgar tus veleidades
inmisericordes, cuelgo el alma
por tus extremidades de cielos,
me procuro llovizna de estrellas.

No se aprende,
atolondrado el deseo se hace camino
y eyacula sus versos malditos,
irrefrenablemente malditos
mas que soberbios.

Dificultades muy propias del que no asimila
sus abundancias amorosas,
su bala incoherente,
imprudente,
cotidiana.

Si supieras que cada noche te dibujo rimas
en elucubraciones y pecados
entonces no dormirías
pensando en este:

¡Imprudente cotidiano!

2011-03-30T10:12:00.000-07:00

En un gorjeo con nombre: “pueblo blanco” de Serrat.
(I parte)

No era la primera vez que Papá se acercaba sin decir una palabra, su mirada no necesitaba de articulaciones verbales, solo daba la espalda sin aceptar explicaciones de ninguna índole.
Los viejos siempre están prestos a dar consejos, y mi viejo decía que “Cada elemento vivo tiene su miseria de ceniza Como todo polvo genético cuando parpadea la muerte", evidentemente nunca profundizaba en términos ni elegancia gramatical pero debo traducir que su lenguaje simple caminaba a fondo.
Anoche me lo repetía desde la otra acera dando marcha atrás, mientras Altagracia y yo conveníamos en que yo también debía caminar. Por sobradas razones me sentía descamisado como aquel que se descubre desnudo en la calle a lo largo de una pesadilla, y además, ya cumplidos los veinte años se estorba en la casa, era justo salir en búsqueda de uno mismo.
Esto me lo decía y repetía para sí innumerablemente, como para descargar culpas y sentirme más liviano ante tanta ausencia.
Mami siempre cordial sentenciaba las cosas, las idas y regresos no deben de dormir en filosofías argumentadas por jefes de familia; y mi viejo descorchaba la botella morena agregando agua al vino.
El descargador de barcos y su princesa sin letras diseñaban mi equipaje.
Por todo lo dicho ida y regreso se me volvían un emparedado casi mortal. Las idas y regresos forman parte de un entintado que hace años tiene cuevas con grafitis. “Los caminos no son más que huellas de un ir y venir”.
Yo sabía que para llegar tenia primero que pasar por un abarrotado mercado de ciudad, próximo a la Iglesia, donde la calle se divide, y continuar la ruta con todas sus ventas de cruces, verduras, santos, malaspalabras y “Pica pollos” pero el mercado estaba en remodelación haciendo difícil el transito,y la casa…la casa era obsesión que se nublaba en mis adentros.
Por ser Domingo los billeteros ocupan aceras sin dar lugar al paso de transeúntes que no sea parte de la clientela de dos números nacidos del ingenio sacerdotal de un franciscano que con maquina de humo, se invento la lotería donde en determinado momento a todos nos asistía el derecho de soñar y ganar. Billetes; billetes para el salto a la riqueza que ya oscilaba en el dial pendiente con hilo, de la radio vieja. Billetes porque la lotería de antes no precisaba de ese complicado rejuego truculento que suma y multiplica sobre millonadas sordas para hacer billones en pos de un rico feliz y una compañía privada sosteniendo la carga de empujes electorales mientras propaga su ayuda a los infelices.
La lotería de Billini nos punía a elucubrar en ese cantar de números que empezaba la mañana de domingo y a veces terminaba hasta las 3 de la tarde. Uno a uno, numero tras números ganadores del sorteo y la gente durmiendo al oído del radio en aquel y venir del sueño embriagador que suda un numerito.
No sé si ese cónsono lenguaje de números en que los pobres cifran la esperanza era también causa de mi vacío existencial, de ese temor continuo a lo repetitivo que en mi habita, y de tener que soportar ante la mirada el paisaje de siempre con una decepción implacable.

(Continuara)

2da. parte.

Recordé los momentos cruciales cuando el policía apodado vaquerito amenazaba dar la bofetada si en su ronda te volvia a encontrar. Y te encontraba. Está claro que se hacía imposible no encontrarte si daba su revuelta redonda sobre un eje de pie. Entonces se precisaba la prisa de salir y no parir, huir de donde ser joven representa ser el peligro abandonando los haberes del alma como el decir patria y amor a la tierra. Irte cantando en un gorjeo sin nombre el “pueblo blanco” de Serrat. ¿Cómo envejecer de la noche a la mañana para ser salvo?
Camine como quien se siente abatido. La ausencia erosiona el alma, produce un sentimiento de culpa como afilado cuchillo sobre herida que sangra. Hay un momento en que olvidas de manera vergonzosa nombres de amigos, compañeros de pupitre, vecinos y acontecimientos del barrio que ponen a pensar si has estado enterrado por siglos y regresaste de la nada.
Opto por atravesar atajos, no quiero ser reconocido por las personas de las casas y calles que me suenan al oído pero que el cerebro no ubica con sagrada precisión, o que me pase lo contrario donde el cerebro ubica fisonomías reales y se olvida de nombres.
Había atravesado por un atajo que antes me sabía de memoria, era un antiguo potrero de guineas salvajes donde cuando chico maroteábamos tras el fruto maduro del caimito de perra, cajuiles, mangos o la caza al tira-piedras. Depredadores con manía de inteligencia. Allí también nos echábamos a las carreras cuando se enfurecían los toros intolerantes que odiaban la imprudencia junto al rojo de la deshilachada camisa que dejaba sus retazos en el hilo de acero... Pero aquello ahora tenía otra imagen, se había vuelto tierra de otras gentes.
Esta vez apresure los pasos obviando las aceras de billeteros y compradores

Siete niños jugaban algo desnudos y descalzos y casi viendo la noche venirse encima bromee con ellos en el idioma de su juego que ahora se me había vuelto otro idioma cuando los chiquillos aceptaron ser mi guía. Ellos bromearon un poco entre si y declarándose desconocedores de mapas para salir de aquella barriada me llevaron hasta una de las casuchas donde podría pedir información.
Miro hacia adentro algunas diez botellas entre cervezas, Rones añejo y sodas, seis salchichones a la guinda y tres bacalao colgados y salados, cuatro latas con su “V” de victoria sobre fondo rojo. Más abajo tres sacos de arroz, dos latas de aceite, apilados andullos para fabricar cigarros y sobre mostrador un viejo radio con la misma lotería repetitiva y cansona, dos hombres se peleaban con un tercero que no apartaba sus ojos de mi mientras despachaba una ración de aceitunas y alcaparras sobre pasta de tomate en un papel de traza.
Acudieron a mi mente encontrados pensamientos.
En eso el sonido del tren me saco del alucinamiento, la bocina estridente aclaraba a mi memoria los puntos cardinales. Como es posible perderte me dije.
Se acerco de nuevo papa sin decir una palabra, y como tantas veces se marcho sin antes esperar explicaciones. Que no me diga nadie que la vida se opaca cuando yo se que la vida da lugar a mas vida, aunque reconozco esta vez un padre más viejo y sumamente cansado.

Comprendí que mi casa ya no era mi casa, que mi pueblo dejo de ser mi pueblo y que yo también había dejado de ser quien era para sumarme a la vejez y el cansancio de los años.

Cuando murió el piel Roja.

2010-12-21T05:48:00.000-08:00

Agonizaba y todo el mundo lo sabía, pero él nunca se mostraba dolido. Nos acompaño fiero y elocuente en todos los años de la vida, y como la familia a pesar de algunas ingratitudes innombrables siempre sabe valorar, el siempre ocupo su lugar de privilegio entre nosotros. Aun recuerdo su vieja expresión ante los arboles soberbios del adorado valle de Shenandoah, hablaba hasta por los codos como un elocuente y viejo sabetodo.
Y se deleitaba con los cantos de otro idioma como quien escucha a Polnareff a pesar de lo ininteligible de gramática extranjera. Yo como casi toda la familia, siempre le dábamos su posición de poeta, y él se lucia respirando montañas como viejo perro. Los perros y los viejos tienen muchas cosas en común, no solo cuando se habla de olfato, sino también cuando la lealtad celebra su cumpleaños.
Fue un caso inolvidable la noche que pasamos junto al viejo York. La alegría se le salía por los ojos sumada al carburante vino que le embriago después de cuestas y laderas y… cuantas noches y cosas buenas. ¡Oh Dios mío! Son las únicas y verdaderas cosas que uno se lleva.
Por eso hay que vivir sin críticas ni quejas. Dejad que viva la vida su curso de horas pendejas. Apartad complicaciones triviales que cada uno es una moraleja. ¡Vivid, por sobre todo Vivid! Aunque debo reconocer que estoy hablando de lo bailado que nadie quita y no me vuelvo boto pa entender este momento aparatoso de duelo. Aquella noche a piel Roja se les dispararon las bielas y quería seguir tomando. La cerveza en los paradores de Pennsylvania se enriquece con la acertada jugada de un ocho bien dirigido a la dirección exacta donde penetro la última bola, de modo que hay que ser Cortez con el desafiante amigo que no quiere irse perdido cuando la noche sobra.
Pero lo cierto es que resulta doloroso hablar de un muerto cuando ha convivido contigo como viejo y leal amigo. Usted que me sigue y lee. ¿Acaso tendría el valor de enterrar tantos años de vuelo y después seguir escribiendo una narrativa cobarde como esta?
Otra cerveza por favor, y que este más fría. ¡Que viva Pennsylvania!
Esta noche rueda como bendición de mi cartera. Que nadie se atreva a pagar.
Aunque debo admitir que a este caminar del alma no le queda ni le cabe la palabra vuelo.
Un día entre asuntos de recuerdos por nombrar me acuerdo que el amigo Luis desde su posición algo borracha y tal vez poética también, colocado en la geografía sorpresiva de la rapidez del Hudson me dirigió la llamada a Indiana para sugerencia locuaz. No le conteste, lo juro.
Aquella vez entre sugerencias a las que no di oído me hablaba a través de tercera persona de piel Roja y la muerte inminente. Piel Roja, diagnosticado como si la desesperanza se refleja en la cobertura. ¡Oh fatalidad de fatalidades! ¿A quién se le ocurrió adelantarse a los hechos para después dar dictados de médico y pitonisa? Los médicos y pitonisas a veces salvan o matan, son gentes de soberbios dictados.

Yo se que todos somos mortales y opte por no aparecer con respuesta, nunca he sido participe de adelantarme a la muerte consabida, aunque piel Roja y yo tenemos por haber la fragilidad hermana de ser los mortales mas cobardes cuando se habla de sepulcros y entierros, quizás por eso vivíamos bajo borracheras inauditas desafiando el momento final. Para sintetizarte lo dicho amigo lector te diré que para mí la muerte y la vida como ya lo dije en un poema son cosas que no riman y esta horrible mañana
Lunes diecinueve del Diciembre dos mil diez/ a eso de las ocho y veinte se me murió piel Roja, el amigo mas amigo y decente.
Cacharrito rojo al que todos los amables indocumentados pusieron una bujía, un alternador, o un poco de amor sirviendo de pasaje para que el submundo nos alimentara en los viajes trabajosos a las viejas factorías.
Y todo ocurrió por acá… donde hay una babel de extranjeros que se pelean, discuten, se hermanan; viven y mueren.

Para Nano

2010-12-12T19:23:00.000-08:00

Se paro en medio del sembrado,
observo la tierra sin la luna,
y aunque nunca supo de te quiero
sostuvo el amor entre las manos.

Ya después se durmió como una rosa,
sueño de triste o verdad compungida.
Y el mismo intentaba decir cosas
de su cabeza tristemente cohibida.

Se paró de nuevo frente al sol,
cuando los trillos se parián caminos.
El sol y la luna se le volvían tierra,
descubriose a sí mismo de manera etérea:

Pero ya era Polvo.

Se sentó en medio del cosmos,
encendió la luna sin luna.
Convencido de no conocer “los te quiero”
sostuvo el amor como valija.

Ya después durmió sus rosas en espinas
por verdad compungida, sueño triste
intentando decir cosas.

Se inclino de nuevo desde el sol
donde los trillos se partían luminicos,
su sol y luna consumada tierra,
en su cruz desnudo de manera etérea,
pero ya era polvo.

2010-11-30T16:56:00.001-08:00

Angel Virgilio Recitando a Neruda.

2010-08-27T18:40:00.001-07:00

2010-08-07T21:30:00.000-07:00

Pasivo Pescador

2010-07-30T07:09:00.001-07:00

El poeta es un pasivo pescador
silente sobre roca con carnada,
cifrando tira el hilo en la jornada,
son horas tras la pesca su dilema.

Toma café, sobrio se piensa y duerme,
baja el Termo donde no sople brisa,
y piensa que no debe tener prisa,
la calma le ha de dar un gran poema.

Siempre existirá un azul para soñar
pesca de mares o pesca de cielos
¿Sabes esperar? ¡tira tus anzuelos!
la meta es un cultivo de paciencia.

Veras al fin la florecida siembra
que tus manos ingentes prodigaron,
al compas que los Dioses nos legaron.
¡La pesca es de la fe magnificencia!

Ana Octavia

2010-07-12T06:28:00.001-07:00

La noche murmura su caída.
No sé a ti, pero a mí la nostalgia me flagela.
Recordar un trago negro compartido
con todas las marañas del café,
reírnos a carcajadas techados por el mango;
tirar el ojo del deseo al más alto y maduro.

Dicha es reír porque a la risa se le antoja salir
sin la forzada mueca del deseo.

La sencillez es fiesta de amanezca
Ana Octavia, la sencillez es fiesta cara.

El canto del “Dionisio” arrastrando su milenio,
las “malaspalabras” de Gloria y Mima.
¿Por qué la gente muere, Ana Octavia?
Vida y muerte son cosas que no riman.

Realidad es que los momentos se miden
Con metros oxidados.
¡La sencillez es fiesta
de amanezca, Ana Octavia, la sencillez es fiesta cara!

Recuerdo dentro de plana sencillez
que arrimarnos en grupo al fogón era la fogata
compartida más humana, los cuentos
delataban carcajadas hasta ennegrecer el caldero.

Dicha es reír porque a la risa se le antoja salir,
sin la forzada mueca del deseo.

¿Y que había bajo el teclado Ana Octavia
que no fuese la normal pobreza?
Solo risa como fuente de riqueza.

De modo que extasiado en el pasado
dulce amiga, mi hoy te escribe letrillas
para que no muera nuestro ayer,

donde la sencillez fue toda fiesta Ana Octavia;
la sencillez: nuestra fiesta más cara.

Penas color de Roca

2010-07-06T11:39:00.000-07:00

Se ampara la vida en mirar al cielo
cuando las penas son color de roca,
la angustia es una llaga que nos toca;
con ruido despertar de escalofrío.
Modalidad de devolver la lluvia
canje por lagrimas de cara arriba
pero la gravedad como el escriba,
no permite el inútil desvarío.
De modo que es mejor tragar el rezo
que lo eleve silente el pensamiento
que vuele como luz de filamento
ondas etéreas de angélica voz.
La paz es como vara medidora,
tiene el potencial de medir la calma
hurgando en los anaqueles del alma,
Solemne sacristía donde esta Dios.

“Cuando se Llora al Ocaso”

2010-06-09T05:07:00.000-07:00

Llego hasta mí en afán de mostrarme algo.
Confabulo Cortés, franca sonrisa,
-gesto que demuestra que no hay prisa-
para escuchar todo ajeno letargo.

Apoyada en bastón con lerdos pasos,
una dama me muestra el corazón
en el marco de su triste canción,
campana que repica los ocasos.

Ley es que la tristeza se haga alegría;
¿Por qué enclaustrarnos en traje de luto?
Para medicina el sol cada día.

Ella en su penar penaba lo justo,
pues lloran los ocasos cobardía.
Martirizante soledad. ¡Qué susto!

Cuartetos Vitales

2010-06-06T08:14:00.000-07:00

Cuartetos Vitales

La belleza no duradera ladra
igual que rama verde al fuego vivo,
no se delata a pesar del sonido
pero su tiempo de vida no tarda.

¡Ay, duro caer inapropiado,
horrorosa verdad de toda arruga!
tenemos que pagar con cara pruna
los años que se ciñen al costado.

Lozana la uva se torna uva-pasa,
resulta así ya menos desconcertante
pues para nadie es tan importante
arruga, si ha de comer dulce-pasa.

diferente al ser humano en desnudez
por más que se agigante en emoción
su vida culmina cual feo ratón;
cegueras, tumbos, dolores y vejez.

Soneto Esquivo

2010-06-05T06:25:00.000-07:00

Soneto Esquivo

Donde se mira la humectante Cima,
coloreados frescos los contornos,
llenos de azules, níveos los adornos,
es donde el sol dorado se hace rima.

Por amarillo el hombre asocia al oro,
con aprestos se mueve a las alturas,
cantan sirenas en las aguas duras
pero en la cima canta el meteoro.

Se liberta tu ser en la belleza
paradoja que ve solo el camino.
Diamante es el rocío en la maleza,

un bouquet de oro es el radiante pino
y solo el soterrado metal pesa
para que el hombre fije su destino.

2010-05-03T06:40:00.000-07:00

TARDES IRREPETIBLES

Bajo telar sombrío de tardes irrepetibles
evocábamos por turnos los poetas,
magia la palabra contenida en cada verso,
en tanto, mariposas en bandadas
apresuraban vuelo por calles de la Romana…
¡ florecer de tarde… cantos de vida!
A veces la tertulia se trasladaba a otras orillas
que mi abuela en un halo de ternura manejaba
hasta Borinquén cuando hablaba de Aguadilla,
la cuba de Martí, el poeta de Tepic Amado Nervo.
Las alas del mar se abrían iluminando cosmos,
la palabra era velero que nos llevaba en ruedos
por toda América. ¡Al Perú de Vallejo, Chile
en Neruda, Borges de Argentina!
Nuestra bandera a la vela adornada con una
gorda de botero enamorada de Venezuela
donde cantaba Eloy Blanco.
Indistintamente cambiaba la corriente, así
un ciclón del Caribe llamado Hostos nos batía
con fuerza de poesía y Fabio Fiallo junto a
Darío de Nicaragua gritaban en la quilla; ¡tierra, tierra!
Y era otra vez la tierra de Pedro Mir.
¡De nuevo en las Antillas!
Y eran otra vez las mariposas en bandadas
apresurando vuelos por calles de La Romana,
¡Florecía la tarde…cantaba la vida!
Debí decir que mi abuela en ensoñación
era quien Remaba la barca, encendía
veleros de arrebatos liricos;
“Tardes Irrepetibles”
don sin paralelos,
y ahora recita inolvidables poemas
por las calles del cielo.
¡En tanto las mariposas en bandadas
apresuran vuelo por calles de La Romana;
florecer de tardes…cantos de vida!

2010-04-21T10:22:00.000-07:00

AGUA
Como espejo de cielos se mira la cara el rio,
contada duplicidad de corriente.
la interioridad, lo superficial,
lo que vive, lo que calla,
lo que arrastra y lo que sangra.
Porque el rio canta, duerme, da vida
y mata, en una ambivalencia
de corriente y resaca.
¡Agua…agua que moja la garganta
de los valles primigenios!
¡Agua para volar cascadas florecientes!
Para soplar raíces en el curso de la vida
Agua que enmudece el desespero
y apacigua los sentidos
Agua que aquilato y bebo
que te vuelves vino en tinta
por elucubrar aguaceros.
Agua de mis amores y existencia
¿Por qué me das vida y arrastra cual corriente?
¡Agua que hoy inunda los armarios de peces!
o despeña miseria de los cerros.
¿Por qué te robas las casuchas de mi gente?
¡Oh agua…agua de laderas y montañas,
camino de puertos,enroscada telaraña,
agua de saqueadores longevos
oleaje de historias con espumas,
oro, y alarmantes desenredos.
¡Agua que bebo por la sed existencial!
(2)
OTONO
El otoño bordeando da pintura a sus orillas,
tristemente se despide, levanta
Su rostro de arcoíris quemando verdor de hojas
aúlla lluvia feroz los caminos
su existencia no impone permanencia pero es exacta
en su reloj de aurora ciega
es tintura refrescante de poesía, bálsamo para extasiar
al caminante pero también holocausto gris
que desnuda los arboles.
Dualidad de abstracto al ojo pintor,
subjetivismo al corazón poeta
la lluvia rostro manantial en desazón
condensa nube sus inquietudes presas.
llora la alondra, lloran los ríos
lame solicito el perro, muerde traidora la serpiente
¡Agua o fuego! ¡Fuego o Agua!

Duermen las aves, ojo abierto otro cerrado,
dos mundos equilibran sus sentidos.
Agua y Otoño,
otoño y Agua

La Noche

2010-04-17T06:17:00.000-07:00

La Noche

Un rojo botellón con tinte de espesura casi morena
y los pies sobre la mesa.

Se jactaba en repetir mientras sudaba la lengua
que nadie podía adivinar su edad,
ni su caducidad,
ni su notoriedad.

Desnaturalizo el tinto con agua en pausa de invierno,
vociferaba atropellando las amígdalas
con un quejido salvaje,
hablando de su mestizaje
y de todo su coraje.

A veces la tierra se sacudía y en lo alto el volcán eructaba.
Yo soy como el nevado del Ruiz, cuando el vino liberta
mi esencia,
solo paciencia,
y acabo hasta con la decencia

VINO... Y no me importa la hora,
soy un ente entre cavernas y computadoras;
vivo como putas y señoras

¿Qué más quieren de mí?
La noche tomaba su vino oscuro
y ebria se sorprendía con el sol en la cara.

2010-04-13T11:05:00.001-07:00

PERIPLOS VITALES

La tersidad de la piel todo lo cubre,

protagónica la sonrisa hace su misa,

jugamos con la vida sin saberlo

que placida descansa sobre barril de dinamita.

Nos gusta lo explosivo acelerado,

pilotar en el suelo o viajar por el cielo.

Juzgamos la existencia que no entendemos,

la existencia es el ruedo de ahora para ahorita.

La vida encierra muchas vidas en secuencias,

no te quejes porque todo se entreteje.

Juegan con nosotros, nosotros hacemos viceversa,

es ley que batallemos hasta la conquista.

La tersidad de la piel todo lo cubre

periplos inadvertidos están contigo.

Jugando en tus labios la sonrisa…en la cabeza tu pelo,

la juventud cero coma dos gramos que excita.

La tersidad de la piel al fin se opaca

hay eclipse de sol, ya tu rostro no es flor.

Jugaron juego mercurial con tu mocedad.

Ahora aflora la verdad… se pasa la cuenta a los sesenta.

2010-03-24T16:50:00.000-07:00

Patología de Insomnio

Radiología de insomnios mal heridos.
Entre comillas y camillas,
amores que padecen la agonía
de pan mutilado hasta ser migaja.
Amores que no duermen en la cama.

Hay poemas que coinciden como peces
muerden desde el vientre enajenado,
Palpitan reloj acelerado en una esquina
del pecho hasta estirarse sediento y puntiagudo.

¡Amores inusuales!
¡Amores clínicos!
!Amores crudos!
Se enmascaran con su propia sangre
o se construyen de arena caracol piedra
en su huida impotente del llamado.

Amores que nunca hablan de amores
como poemas que no se definen
Pero son amigos en ronroneo furtivo,
en aleteo salvaje hasta quedar en coma.

Tonadas en la sombra sus deseos
ciegos zumbidos de trompeta al alba
jeroglíficos del karma que una vez
la pareja alada a Freud descifrara.

Son amores que no duermen
pateando al alba después de gritarle
sudorosos a la noche y lagrimar almohadas.
¡Son amores inusuales!
!Amores clínicos!
!Amores crueles!
Amores que no caben en la cama.

2010-03-21T11:12:00.000-07:00

Cantos para no ser contados

Mi poema tiene afanes por vagar en la corriente,
precipitado felino sin mirar atrás,
se engulle rio abajo hasta la cascada mística
un viaje que no moja su cuerpo.

Mi vertebrado poema, mamífero que se lacta de hojas
Secas, hincho la coyuntura de sus versos,
el rocío es su diagrama, silencio postrado,
malabar en la moldura de diablos y estertores.

Hay voces de dolores y muertos empujando su sueño blanco,
se venden como palomas de teatro, de poesía;
con pestilencia adornada de incienso y mirra.

Y yo que busco rasgando con las uña entre las piedras
voy dejando una estela carmesí de bestia herida
a su sustento.

No todo poema es poesía,
el poeta también tiene voz de dolores y muertos,
pestilencia de noches crueles
que acosan los sentidos.

Para que nombrar me digo, cuando es hora
de los más hermosos sueños. Son dianas
para encantar mariposas, a nadie da disfrute
fruto amargo. ¿Y si lo digo a mi mismo?
Que me dirán mis adentros?
Barre las penas, cobarde, que ya estas fuera de tiempo.

Sucede que a veces con almanaque a manos
confundo faroles del alma con los años terrenales.

2010-01-27T13:50:00.000-08:00

BUON GIORNO

Es un día de invierno, pero es un día fresco
en que las pocas hojas ya secas, sin color, aun
aferradas al árbol se dejan soplar por el viento helado,
y la tristeza gris no es tristeza ni es gris, aunque no
canten los cigarros su canto de suicidio

El cielo tiene el pelo largo como un ramo de lluvia,
doblega la mirada- hembra vanidosa en misa de domingo-
voluptuosidad de picardía, timidez y sonrisa que solo
capta la sensibilidad del oleo.

Nos acercamos a la luz
” buon giorno” amanecido de cromática locura
que nos sitúa el uno del otro escudriñándonos el cuerpo
Como el que indaga los huesos de la tierra.

Se saborea el frescor de la sonrisa, se juega otra partida,
midiendo sobre marco la espontaneidad hermosa en su
fraseado lienzo de silabas y diptongos coloreados desde
la formal paleta de los días.

Las hojas sopladas que se niegan a caer viven su otoño
de confusión sin savia, desconocen que otras hojas
poblaran la primavera de otro brillo, en tanto
curiosamente el frio deja de ser frio en el calor de esa
sonrisa que avasalla.

De lunes a viernes se desvelan las pasiones aguerridas
que en sábados y domingos el sol cambiara para escudriñar
los nidos de las ardillas que solo se delatan en época gris.
Entonces ni tú ni yo estaremos en esa alucinación de memorias
que rigen el mapa de las imaginaciones,
no se saboreara el frescor de las palabras,
tras la próxima partida, aunque se pinte sobre el
marco la sabiduría de cualquier anécdota.

El viento sigue su acoso de invierno sobre las hojas sepia,
no logra cambiar el cristal de mi mirada que se procura
otra pincelada sobre la fragilidad del frio.

2010-01-03T07:53:00.000-08:00

Bandera de la Tierra propuesta por John McConnell.

Esta Casa Plural

Esta casa plural, esfera de constantes movimientos,
lleva oro cimbrado en el verbo,
tiene fortaleza de verbo, y es verbo recorriendo
elíptica trayectoria de palabra.

La palabra gira prístina,
solidifica en redondez pronunciada,
luce atavío de silabas;
es entraña materna
de millones de especies respirando.

Nos despierta bajo el ala con tonalidad multicolor
de aurora a ciento cincuenta millones
distancia del astro rey como si nada,
como si contar fuese caparazón de tortuga,
y todo lo ilumina con su manto de verdad
porque luz y verdad contienen las mismas geografías
las mismas pirámides ancestrales
la atraviesan los mismos barcos
son humeadas por los mismos trenes.
Un mismo brillo bajo sol de sinónimos.
Sinónimo literal
sinónimo sideral
sinónimo planetario
hasta ser plural.

Previsora abre su sombrilla de ozono,
coraza impermeable ante la lluvia de radiaciones cósmicas,
nos cubre como a polluelos ingenuos,
como a pájaros en el tendido.

No es solo belleza de montañas, laderas
y mares, arquetipo de diamantes minerales.
No solo energía, agua sana y limpia resumida fuente de cristal.
Comida, alma vida y techo nos prodiga vagando por
ensenada de frugal espuma,campana de equinoccio,
florecencia de luna satélite y poeta.

Reino de flora y fauna que embriaga,
soberbia matemática de polvo cósmico energético,
Omnipresencia a lo largo y ancho de una universal planetaria partitura.

La carta resbala por la pendiente de los dedos que la sostienen
se nos vuelve un grito universal en estruendo de treinta lenguas
que convocan la tarea insoslayable de ser guardianes de nuestra casa plural.

Es justo que a la par de las piedras truenen cantos en el cielo
por la biosfera madre que nos cobija haciendo un alto
a la misma rotura del equilibrio.
Que haya tierra para todos,
que entendamos que es de todos
siendo defensores de ella en nombre de todos,
y al todo lo que es del todo.

Después echemos a volar palomas por hectáreas infinitas.
Un cielo pintado de gloria,
los misiles de laurales
bombarderos de laurales
palmas y laureles infinitos.

Oremos:

¡Oh tierra de mis adentros amorosos
me reconozco por entero en tu existencia,
pues mi vida se resume en la vivencia,
de casi cinco mil millones de años…

amores!

2010-01-03T07:30:00.000-08:00

“Mareas del Alma”

Hay quienes viven solo semanas,
para ellos el año es una eternidad.
Otros desatan prematuras canas
deseando un milenio en posteridad.

En soleada gira de puro amor
la tierra es coqueta más que ninguna
Se precia santa madre, todo candor,
y un año representa por fortuna.

¡Cantad sobre el valor de un año amigo!
¡Vendimia de champagne es regia fiesta!
Celebra oro el tono alegre en tu trigo
Edén de los rigores tu propuesta.

Realiza en ser feliz tu voluntad
amando lo que fluye de la calma
que al final siempre estará la libertad…
Traduce el pesar:” mareas del alma”.

(Nota: estos versos fueron escritos para el aniversario
Del portal “Mareas del Alma”. Las más expresivas gracias a Gardeazul, Denn, Javier Andrades, Pili González, en fin toda esta dulce y amable comunidad poética de jóvenes consagrados a la poesía y que recomiendo de corazón. http://mareasdelalma.foroactivo.com/forum.htm

2010-01-02T20:05:00.000-08:00

¿El Festín de la Nada?

¡Aquella serenata de aguas fluviales,
murmullo de rio, ronquidos de hierbas,
mordidas de besos!
Ladrones consecuentes a
la monotonía imprudente y tediosa.

Porque a la rutina hay que jugarle sucio
y robarle los días… festín de bolsillo vacio.

Caminaba febrero de manera loca
nuestros días solo aprestos para idealizar
soñando poemas que otros idealistas escribieron
recitárselo al camino, y seguir caminando.

No preguntábamos sobre el amor,
preguntábamos sobre el cristalino de la lluvia y nos besábamos
preguntábamos sobre el rocío en el verde y nos besábamos
dejábamos de preguntar y nos besábamos.

Después se escudriñaba el contorno
se medía la intensidad de los besos,
auscultábamos el corazón latiendo en las entrañas

¿Porque a la rutina hay que jugarle sucio,
robarle los días para hacer el festín del bolsillo vacio?

Tal vez ni te acuerdas, se pierde libertad de recuerdo
no la manera de hacer trampas a la memoria.
No sé porque se me ocurre insistir sobre lo inverosímil
si ya eres prohibida, lo que conmigo nunca fuiste.

Total yo no fui participe de encadenamientos ni lo seré,
llámese cinturón de castidad, o anillo al dedo.
Que no riman mi manera de pensar. La gente vuela cuando tiene alas
o alguna obsesión de pájaro, supongo.

Tu volaste como el alabastro de Baudelaire,
un transeúnte te quemo el aroma,
- fuego de palabras-
la gente vuela cuando tiene alas
o el ingenio las inventa. Es obsesión de pájaro, repito.

Pero a la rutina hay que jugarle sucio
y yo te propongo… que robemos un día,
para hacer de nuevo el festín del bolsillo vacio.

2010-01-02T19:31:00.000-08:00

Ahora que la Noche

Ahora que la noche colorea los campos,
abriré la ventana en sus dos parpados,
a la cotidiana musa por derroche de poesía.

Me extenderé a lo largo de los sueños
simulando suspensión en el vacío
como canto de ala inmóvil.

He de trasladarme a ese silencio de alturas
ondeando azules cielos sobre tu pecho moreno,
bañarme oloroso en las diáfanas aguas
de tu tórrido cuerpo…de tus senos; y aliento.

Ahora que la noche entinta el pecho de la tarde,
voy a controlar los respiros de un mantra de luna
para cantarte madrigales de hierbas y tomillos
al besarte como no he besado a ninguna.

Llegare hasta tu alcoba perfumado de estrellas,
me veras cuerpo a cuerpo imbuido en tu vientre,
y al besarte en la boca temblaras toda… toda,
con la lengua y los labios en frenesí inconsciente.

2009-12-01T07:18:00.000-08:00

Fantasma de Caminos

A los pies de la ausencia,
fantasma que no quiero ver.
Aullidos de melancolía tétrica
sangro el granado del patio
tras tu lóbrega partida.

¡Lloro desvalida la vecindad,
con estertores, como lloran los pobres,
con estruendos de sinceridad desnuda;
lloro también la madrugada, cauce para ríos.

Un silencio despobló la arboleda,
se soplaba el tinto en la taza,
acompasado salterio de beata,
y mi inocencia,
correteo de incomprensión
¡Terquedad que juzga al cielo!

Sol que respira su nariz cardinal sobre la casa.
¡Vieja, tu fantasma se duele macerado en carne!
La agonía vive en tu impotencia corpórea,
recuerda el amasado barro de existencia.

La muerte se tragỏ los parpados,
virus alucinante;
desnudez de vertebras,
momificada hoja de otoño.

No quiero ver fantasmas,
hay un miedo de volver a ser niño,
letanía de encarnarme,
re-encarnarme
como dolor
a la matriz desolada del tiempo.

2009-12-01T07:17:00.001-08:00

Explicaciones

--------------------------------------------------------------------------------

Es invierno, lo dice un rosario de aves,
hablan formando su mochila sonora,
su clarín una trompeta de tarde gris;
se anuncia que pronto vendrá la nevada.

Cortemos la leña de nuestros amores,
hagamos diciembre dentro de la casa,
el vino, la carne junto a la fogata,
sembremos el yunque fluvial en la alcoba.

Repasemos ahora lo que fue olvido,
bailemos abrazados Lucia de Serrat,
cuéntame sobre el tiempo sin nosotros,
explica al universo ¿porqué tú no estás?

2009-11-23T19:37:00.000-08:00

Musa

Se intuye un universo volcado en usted.
Cuando mido la factura de su ausencia
laten ayeres presentes en un juego
luminoso de palabras.

Usted, la que decididamente se peino
al costado al abrir la puerta;
vestida su regia armadura de saberse
coronada al horizonte cual velero audaz.

Voz que canta a los desiertos cuando se hace nube,
viste de telaraña multicolor los vestidos de plaza,
moldea de granito el paseo de los enamorados
para diluir rosas en la glorieta del alma.

Y un coro acompasado de luciérnagas le vuela la noche
en gira de duende por
los redondeles de la vida.

Usted llena de claveles lo que toca,
usted enciende estrellas en el cielo de mi boca.

“De la mano en la Memoria”

2009-10-05T12:23:00.000-07:00

Me gusta soñar,
idealizarte de la mano en la memoria
sabiéndote edén onírico
que se rinde a los antojos.

Mirar por el hueco de una estrella
los fulgores del pasado, al encender
la claridad omnipresente de tus pupilas.

Me gusta soñarte púrpura
mientras un canto descalzo
sopla las notas de tu cielo de lluvia.

¡Soñar y verte!
Meliflua,
jugosa de encantos;
luna despeinada a baños de soles,
llena de amor como cesta
ramificada de pájaros.

¡Soñar y verte!
Me gusta soñar y verte desprendida de sombras,
subconsciencia de regresar a mi casa
hilando arcoíris de aliento.
Desnudar de gavetas el tintero,
arrastrarme al nudillo encharcado de palabras
y hacer trampas a estos años de viejo.

¡Soñar y verte ciudad de mis antojos!
Porque,
cuando sueño en el cerezo
vuelan mis canas y todo el cuerpo,
como indescriptible viaje de universo.

2009-08-06T11:48:00.000-07:00

CUANDO ESTAS EN MI

Hoy, trémulas lágrimas sobre el teclado,
se cuela por el zaguán tu mariposa.
Hoy se posa una poesía sobre la página del techo
la tristeza se desnuda, se hace alondra.

Tu pelo, plumaje de corchea sobre piano.
En la pared el viento zumba su misterio de alas.
¡No se que tiene esta casa de fantasma,
Pero se abren solas las ventanas de mi alma!

¡Si escucharas los violines de mi cuerpo,
sonoridad repetida que golpea mis sienes.
Si caminaras mis andenes interiores.
¡Oh, si te vieras como pintas en el lienzo de mis olas!

He quedado tantas rimas desde ti,
un portal de sonetos con tu ausencia.
Hago y deshago poemas como horas
por la flora de tu aliento y sin tu aliento.

¡No se que tiene esta casa de fantasma
Pero se me abren solas las ventanas del alma!

¡Ay, si te vieras cuando me habitas!
ilusiones como espíritus que calan,
soliviantan, celan, huyen,
retroceden cantan y me raptan.

2009-08-03T09:32:00.000-07:00

AUSENCIA

Vengo de ausencia
soy ente de recuerdo
que vive del pasado,

y no cabe más pasado
bajo tanta ausencia.

Vengo de nada
lo sé por números en ceros,
arenaso en los bolsillos
y un crujir blanco de huesos
casi piedras.

lo sabía
niño por divagaciones repetidas,
mantra de garganta
que el aire esculpe.

Vengo de ti
de tus cabellos quebrados de sol,
poblados de polvo
y suelo abierto.

Camino vericuestos de irrealidades

me gusta confesarme en la pupila de la noche.
Hago fila con los que cantan post-mortem
bailo su pentagrama de miedo.

Vengo de ti,
de enmohecidos adentros; nubes rotas,
de tu lluvia, pronunciada lengua muerta;
éxtasis de irreverencia,
copulo de tu cuerpo su infinito.

Soy de la nada y vengo del todo.
¡Miradme la pisada agónica…
hace años que estoy muerto!

2009-07-30T16:10:00.000-07:00

Dígitos, papeles y sonrisas.

Ante el brillo luminoso de tu ojos
de palabras se embaraza la sonrisa,
ríe la morena manzana de tu boca;
ladra el corazón rompiendo pechos.

¡Qué mujer! Cinco metros de aliento
levitando al cielo.

Hay un tornado desnudo en tus caderas,
lo conoce felina la mirada a
desbocado escote de aullidos.

De Ponce son tus ojos quenepa,
una beldad antillana que sumerge en Indiana,
y no enmudecen los sentidos
a tantas horas de vuelo.

¡Qué mujer! Monumento de gloria
iluminado de cielos.

Te doy dígitos papeles holografiados de luna,
guárdalos a madurar como secreto,
mañana no se espíen los versos
ni la tentación acuse robo de besos.

Y si no llamas pesadilla al sueño…
no sueñas porque tienes dueño,
aduéñate callado recuerdo;
roca de memoria.

¡Qué mujer! Suspiro absoluto de una tarde
de embeleso escalofriante.
Aura de exilio
por desnudez de piernas.

Somos coincidencias de voltaje,
podríamos encender la noche.

¡Qué mujer!
Cinco metros de aliento para respirar conmigo
…y nada más.

2009-07-27T21:34:00.000-07:00

2009-07-27T21:14:00.000-07:00

Repetida Polifonía

Tú rezongas recostadas extremidades
a babor de ventana…faro de angustias,
respiración jadeante de vejez curtida.
Tú rezongas de dolor coyuntural extremo.

Cuentas parpadeando las pestañas,
hablas de ti con sopor de duras penas.

Tú respiras en los nudillos del mundo
y vuelas a recostarte en mis sienes
-mirador de pasado inescrutable-
media puerta faro en invierno.

La gente no te supo en la partida…
yo te sigo describiendo con tintos rayos
de enlutada memoria, grises de noches
y ausencia de estrellas.

Tu apareces y desapareces-viento
-que retorna al soplado de la rama-
yo soy y desaparezco como nota
de repetida polifonía que se busca.

Yo rezongo entre sueños,
me voy en velas cual ideólogo a las penas
me pierdo signo entre tus brazos de arena.

Tú rezongas,
yo rezongo,
confluyen eternidades.

2009-07-27T21:10:00.000-07:00

2009-04-14T15:07:00.000-07:00

Contador gratis

2009-03-07T18:33:00.000-08:00

A TU AUSENCIA

Todo está dormido hasta el olor de las palabras.

Duermen a ronquidos soberbios los murciélagos

de la noche con sus alas de espirales mudas.

Tu casa y mi casa apagaron en espanto su luz,

tras las herméticas pupilas de ventanas duales

con sus ojos milagrosos aldabeados de sueños.

Mañana será una madrugada tragada de café boreal

con un barroco de lluvia a golpe de tambor metálico

y en el techo tu vuelo inesperado de sombras.

Quizás cante tu cuerpo su terciopelo de hojas

cortas en un manipuleo excesivo con mis dedos

de pájaros que se empeñan en buscar tu cielo.

Tal vez helechos púrpuras desnudaran las estrellas

-piedras de luces distantes-

y definitivamente tu corazón se trueque en mi flor.

Aún para entonces estaré esperándote anochecido

de ilusiones como un fantasma cargado de mar,

de espumas sacudidas y sales en los ojos.

2009-03-06T06:31:00.000-08:00

Foto por Patricia Garcia Villarroel

A JORGE TEILLIER

Aquí están los huesos vestidos de poesía,

orquestan notas y vocales para un libro.

Aquí, dientes forrados de duro blanco,

ofertan plumas a la locuaz palabra.

Mira este armazón de versos relucientes,

pasa a la mesa decorada de sol.

Dile a los potros de la ciudad revuelta

que la libertad vibra blancas alas por velas.

Anticipa tu cerveza juvenil bebida,

muévele el tictaqueo de tu reloj Chileno,

sobre-riela la palabra sin medidas que así brota,

sigue quedándote en los trenes vacíos como Neruda.

Y si acaso en arrojo de poeta vuelcas tu alma

hacia el caribe, debes intentar que vocifere la poesía

que renace también como la vida misma

entre manglares, islotes, cayos y borracheras de alma.

2009-01-24T14:57:00.000-08:00

2008-11-14T12:32:00.000-08:00

Felix Berroa - 1981
Canto Blanco

Olvide escribir
tu nombre,
roto esta el tintero
rueda mi tinta,
se pinta roja en el ocaso,
se la trago un costado del cielo.

Por no hacer del dolor
rimas,
por no rimar hasta cansar
por no agujerear
ventrículos al rio
ni horadar ojos
de nubes.

Estos restos
de oraciones incompletas
para ti,
que partiste sin llegar.
Este temblor de manos sin piano
este nudo de lápiz.

Y del alma
un canto blanco dormido
para ser enterrado
en el aire.

2008-11-11T08:15:00.000-08:00

New Oxford Pennsylvania

NEW OXFORD PENNSYLVANIA

Abiertas cortinas bajo fuego sol
Después del crudo invierno, el sol
-Pan de energía y vida rompiendo el cielo-
No es más que una certera bendición.

Junio benévolo se reía sobre New Oxford
Permeando sus calles de cortesana alegría.

Enloquecido el pueblo volcaba sus sirenas
De voces y flores en colorida gesta,
Y aquella población con todo su esplendor
Se volcaba en fiesta.! Soberana fiesta!

Debo decir de este punto geográfico
Que lo conforman viejas calles, tan soberbias
Como su historia marcada por los pies de Lincoln

Que allí en su plaza de redondel frente al correo
Hay un poniente pictórico de oro donde abre su
Puerta el cielo; que allí la gente ríe con sonrisa de
De niño sobre algodón de azúcar.

De allí la reminiscencia del gringo Kevin con su banjo
Y sus pies descalzos.
New Oxford y sus ferias de antigüedades, su rojo tren
Durmiendo el ayer de un puerto locomotor.
Sus jardines floridos y casas hermosas, son un titilar
Travieso de sucesos para mi memoria.

SALUTACION A UN POETA AMIGO

2008-08-01T07:35:00.000-07:00

Obsesión de pintar ciudades tristes
en cartel laminado de trenes vacíos.
Poeta de peces como perros
donde la piedra es graffiti que espumea.

¡Cortesano labrador de Mendoza,
háblame de tu abalorio y otras copas!

Se nos cuela el más bello acento del idioma
por el sur argentino de tus versos.
Los tangos del redil de la memoria
colorean el pentagrama sonajero en tus poemas

¡Escribano dibujante de bellezas consteladas,
háblanos de las minas sin que lo sepa Susana.

Destílate juglar al horizonte en parnaso
sobre los cielos rasos de América
Cuéntanos tu sed meditabunda de poesía
caminando al ras de las estrellas.

Poeta amigo cultivador de la amistad como buen vino.
Marinero de estrofas veleras
para ti mi más bello poema, salutación especial
y amistad sincera.

EL EQUILIBRIO DE LA VIDA

2008-06-21T14:33:00.000-07:00

Vive la esfera terrestre su equilibrio
de sol y luna asentado sobre nada,
no gime preguntas sobre el vació etéreo
ni se duele en penas de quejas fútiles.

Primero nació el tiempo, después el reloj
quiso dar cuerpo a la hora inexplicable.
Entiende que ahora la hora esclaviza
cuando es solo un rollo de dudoso origen.

También la procedencia de la semana
con sus acomodados días nos maneja.
La conducta social de los animales,
los extremos entre la vida y la muerte.

Nos sorprende esa similitud grandiosa
de comportamiento entre abuelo y nieto,
ese misterio del mar en lo creacional
bravura de olas y espumas con historia

El historial genético evolutivo,
esa división de géneros animal.
Tantas las cosas por nombrar que no acabo.
y mil preguntas que se me vienen juntas.

Vale más la observación agradecida
del ignorante que disfruta el ambiente,
y se recrea sabio en lo creado, que el decir
intelecto con teoría de suicidado.

Valen más las cosas en justa medida.
Vale el mendigo y el perro que come de
sus manos en ciudad de lujos y coches.
Vale la vida, no valen los reproches.

El Prodigio De La Musa

2008-06-05T08:31:00.000-07:00

Yo la recuerdo a eso de los veintitrés,
trepaba con donaire puntos de sol,
gata de cuerpo flácido maullaba
triste mirar secreto de maniquí.

Tal vez por la cortedad de su falda
se le hacía imposible lograr vuelo,
pero sé que hacía volar al mundo
y los perros cantaban al mirarla.

Por cartas comunicaba a los astros
que allende las montañas el prodigio
de las aguas era frescura eterna,
del verdor de las hojas permanentes.

Todo me parecía color de hielo
no probaba bocado si faltaba
a cita, palidecía en silencio.
¿He dicho que no volaba? Sí, voló.

Su plumaje blanco tornó en lucero
buscándose lugar con las estrellas,
desde allí sus reflejos nocturnales,
su mirada secreta que no entendí.

Ahora casi siempre que anochece
hacemos el amor desde la gloria,
entre quejidos dicta los poemas…
transcribe sin saberlo mi memoria

EXPLICACIONES

2008-05-23T12:23:00.000-07:00

Es invierno, lo dice un rosario de aves.
Hablan formando su mochila sonora
su clarín una trompeta de tarde gris.
Se anuncia que pronto vendrá la nevada.

Cortemos la leña de nuestros amores
hagamos diciembre dentro de la casa
el vino, la carne junto a la fogata
sembremos el yunque fluvial en la alcoba.

Repasemos ahora lo que fue olvido
bailemos abrazados Lucia de Serrat
cuéntame sobre tu tiempo sin nosotros
explica al universo porque tú no estás.

CACHITOS DE MANZANA

2008-05-21T08:03:00.000-07:00

¿Qué tiene este ángel?
Ay, cachitos de manzanas
que tintinean mis oídos
con sus zumbidos de alas.

Una foránea de cuerpo entero
que conocí en los caminos de la poesía,
por ella admito, aunque no puedo,
con la franqueza que os debo,
esta obstinada
melancolía.

Solo es mía la ansiedad de hacerla mía,
y se me vuela sonetos,
duendecillo en redondillas,
aparece en mi catalogo de altas horas
como octosílabo desamparado,
cosillas de mis costillas.

Que literatura hermosa,
y mi pantalla
en fuegos visuales de fantasías.

Ella es toda mi Rosario,
Con su tren de avemarías
Rezándose en el sagrario.

Y soy su inspiración tierna, prohibida,
lejana y continental; que ella llama poeta.
y… me canta galanuras,
yo pinto sus travesuras
somos un amor virtual.

¡Ay, amor
somos casados
tu lejana…
Y yo,
tristemente
de este
lado!
¿No es casual?
¡Ay cachitos de manzanas,
se me quiebran los latidos
por estar entre tus ramas!

Alla A Lo Lejos

2008-05-20T11:13:00.000-07:00

Alla A Lo Lejos

Allá…
lejos,
_____erótica distancia,
_____desnudo astro,
_____temblor de luces dispersas.

Horizonte,
mis pupilas te reclaman
(tormentosa lejanía)

_____Allá,
_____lejos
cruzan pensamientos,
quimeras,
bocas casi-abiertas,
coloridos peces en agua de deseo.

_____Allá,

se tuerce la imaginación,
se quiebran juguetones querubines;
se desnudan gritos al chocar con las estrellas.

Mil cristales de destello intermitente.

Ponemos
telescopios en los cielos,
y tú,
una
y otra vez
o quizás siempre, haces
balanceos espirales con
las alas,

astro

donde el amor
es un anillo luminoso.
__________________ Y te balanceas
planeta,
__________________y vas y
________________________vienes,
en la estructura del anhelo.

PORCENTAJE

2008-05-15T08:16:00.000-07:00

Sé de un porcentaje a mi favor al releer tus ojos,
-Redondez mágica de cristal-
Rondas cristalinas,
larimar de trópico convulso.
Sé de algo que suma a mi favor.

Lo pierdo cuando dejas de mirarme,
-Cuando se me va la vida-
Lo pierdo en la flor de un parpadeo,
misterio que cierra el túnel de tus iris.

Sé, de limitadas cuentas bordadas en pasivos y activos,
manual de versos que no alcanzo ni encuentro,
matemática de pulso en tus oídos a mis ruegos,
granillos lentos de reloj al costado.

Solo intento, vano esfuerzo en intención,
cuando me duele tu carne de ausencia
en los truenos de tus huesos distantes,
voz roída en melancolía,
voz acompasadamente gris como día de lluvia,
voz de reflejo en el cristal de mi casa mojada.

Y… eres un todo en las hojas de mi espera,
orgullo silente, libro con un hilo en los labios,
soledad prolongada, ejercicio de mis dedos solteros,
ilusión de oxidado buzón;
fuego de pasión tu cara en mi pared.
¿Qué esperas de esta paciencia de esperarte?
¿Que una gata mundana robe mis besos,
y que yo maúlle un canto felino y muerda por sexo?

Confesión Implícita

2008-05-05T21:15:00.000-07:00

Cosas que rayan confesión implícita
como el día de estreno que salí a buscarte.
No podría negar el ansia gruñona, animal,
escapada de mis extremidades lívidas.

Mis piernas buscaban la dama de tus piernas,
mi ombligo el coraje impetuoso de tu ombligo,
carne iluminada por relámpagos groseros,
convulsiones eclécticas, la noche no dormía.

Tres míseros, mal-olientes y estrujados pesos
podrían cegar la necesidad de un te quiero,
desde allí respiraba la lumbre de tu vientre
bajo truenos de una noche sin estrellas.

No pude el desnudo de tu cuerpo ni mi cuerpo
la urgencia vital obvio su biología carnal
y extendiendo una sonrisa rodé el papel numerado
Sobre alargada mano de triste adiós.

Sobrada despedida para un vuelo de memorias
como sobran bulevares de recuerdos
jugueteando en la cabeza,
mísero cuarto de patio con olor a ti.

Profesión, mi experimento, la tuya de burdel,
camino de subsistencia desangrada
doblegar el cuerpo escondiendo el alma
sobre corcha sin luces de sabanas revueltas.

Hoy me ha dado con pensarte en un bolero
los cuarenta años de regreso olvidado,
marco fotográfico de pared…
bajo el mosquitero duermen las gaviotas.

SUICIDIO DE ORILLAS

2008-04-17T10:00:00.000-07:00

En palabras de la gente más que el agua
la sangre tiene su densidad, peso y volumen.
Y esto sería definir el espíritu, matemática
tridimensional que mora en los adentros.

Realmente tus caricias me saben cotidianas,
se multiplican fragantes de ternura en mi recodo,
pero el recuerdo me besa mariposas
y en los techos del alma florecida espera.

Apenas el vuelo de la primavera muestra sus fantasmas
cuando ya abril descubre sus hojas como un libro.
Te puedo asegurar que hay meses como estaciones
que le ríen a mis penas su purificado idioma.

El verde me sabe como un García Lorca.
Mi pretensión de poeta se acicala con los pájaros,
la justicia, el agua… y en la azotea los sueños.
Talvez sólo un asomo del almanaque a la piel.

Si me vieras la sonrisa modelando susurrona,
conversando a solas de la sala a la cocina
correteando tras la luna -soneto menguante-
ido en mis versos contigo cual carcajada al eco.

Cualquiera pensaría que estoy senil y loco.
pero nunca tú que sabes niña mi locura inverosímil
y ese afán de desnudar las estrellas en mis sienes,
juego de infancia, acotejado cáncer desde que te fuiste.

La vida al fin desató su azar en ti y en mí
pero no le perdona mi arrogancia la condición
de hacerme testigo de su sabiduría podrida.
Ni de este vendaval que se suicida en las orillas.

Sólido Invierno

2008-03-12T13:37:00.000-07:00

Sólido invierno levita mi silencio
el corazón estornuda una cola de hielo
bestia brutal la soledad babea tristeza.

Al sorbo de un Domingo
mi necesidad de ti se vuelve perro,
la ventana, tronca y trunca
abre y acecha,
sueños de floreros en el tejado
cristales de estalactitas cuelgan
en la memoria,
los trenes migrantes deletrean su rodado
lenguaje de vidas remotas.

Aquí soy, en el ruedo de mi mismo,
ciego oleaje de océano que hace sagrada
espuma tu recuerdo.

Canto Blanco

2008-02-03T14:11:00.000-08:00

Olvidé escribir
tu nombre,
roto está el tintero
rueda mi tinta,
se pinta roja en el ocaso,
se la tragó un costado del cielo.

Por no hacer del dolor
rimas,
por no rimar hasta cansar
por no agujerear
ventrículos al río
ni horadar ojos
de nubes.

Estos restos
de oraciones incompletas
para ti,
que partiste sin llegar.
Este temblor de manos sin piano
este nudo de lápiz.

Y del alma
un canto blanco dormido
para ser enterrado
en el aire.

Para Ti Poeta, Para Ti.

2008-02-03T13:34:00.000-08:00

Tres pasos
sin cirios ni flores
mi casa.

Mansión desierta,
solar de hierbajos tristes,
deshabitada guarida de razones.

Fue mi norte una mujer,
la que enfiló el diamante de sus ojos
cual saeta para ti,
para ti, poeta.

Tengo aliento fantasma
de voz imprecisa.
Me duele la médula de la tarde,
el frío hace nido
de mis venas enquistadas.

Soy sólo ese fantasma
mirándose en el agua,
y que allana su mochila de huesos,
porque ayer, casi ayer estuvo en mi.

Hoy sin el más mínimo rubor
se dice para ti,
para ti,
poeta.
Para ti.

TUS OJOS

2008-02-03T10:31:00.000-08:00

¿Qué han de ser tus ojos?
Dos cuencas lumínicas,
dos tréboles en verde,
dos lunas en acuarela,
dos deseos angelicales.

¿Qué escapa de ellos?
La tentación de la lividez,
la escarcha de la pasión,
el zumo de la tentación,
la viscosidad del anhelo.

¿Y tu mirada?
Ráfagas de luz,
filtración de sol,
arranque de locura,
pócima de hechizo,
desnudos de celos.

Por eso a tus ojos arrastro cadenas
y me llevas por la vida dando penas.

Y me desgrano como aliento a tu mirada
y me tienes ligado pensamiento a tu almohada.

Tus ojos pupilas de mar
son diques de agua clara,
una constelación rara
que me arrastra en el mirar.

Pintada de Lluvia

2008-01-12T12:21:00.000-08:00

El agua a torrente golpeando tu nombre
sobre el techo florido de la sombra.
El agua,
toda el agua, origen materno de tus genes
de sueños y melancolías.

La lluvia florida cual bordón de notas
con rostro de mujer enamorada.
La lluvia,
Toda a cántaro, semen de Dios,
engendro sublimar de pieles para cuerpos.

Acuarela de lluvia es tu recuerdo dibujado.
Sonoridad de una partida poblada de bienvenidas.

Hoy te pinto de lluvia, es decir: De vida;
de aroma de invierno;
de frescor a coplas
de te;
de heno.

Entre océanos y cielo, tocado por el sol de tus pupilas
de recuerdos,
el agua,
toda el agua dulce y mansa caída,
despeinada como un alarido de ausencia incomprensible,
terriblemente inexplicable,
sórdidamente imborrable.

PARA TI POETA, PARA TI.

2008-01-09T11:51:00.001-08:00

Tres pasos sin cirios ni flores mi casa,
Mansión desierta, solar de hierbajos tristes,
Deshabitada guarida de razones.

Fue mi norte una mujer,
La que enfila el diamante de sus ojos
Cual saeta para ti, para ti poeta.

Siento aliento fantasma de voz imprecisa,
Me duele la medula de la tarde,
El frio hace nido de mis venas enquistadas.

Soy solo fantasma que se mira en el agua
Y allana su mochila de huesos,
Porque ayer, casi ayer estuvo en mi,
Y hoy sin el más mínimo rubor se dice para ti,
Para ti, poeta,
Para ti.

Tu Voz

2008-01-09T11:48:00.000-08:00

Tu voz es soplo de viento
que engarza mis oídos, juega en las venas;
hace un minutero de mi corazón
y
estalla en mi alma.

Tu voz mimbre ilustrado,
cuerda de diamante afinada,
vaivén que toca orillas,
cristal pulido de ámbar encerrando
un misterio.

Relámpago a mis pupilas es tu voz,
deletreado idioma azul en pentagrama,
-Sonorizada nota-
Abrir y cerrar de parpados,
color asentado en los pétalos de la rosa del viento.

Canto de rio al roce de las nubes,
Frescura de pino que se mece,
pajarillo que trina mañanero haciendo
Mapa su vuelo.

¿Qué otra cosa la voz de la que quiero?

si no llama se quiebra el horizonte,
mis días no tienen noches, ni mi cabeza asidero.

Y ES UNA FILA LARGA

2007-12-09T10:02:00.000-08:00

Y Es Una Fila Larga

Esta fila,
enfila el cuerpo al alba.
Es un viaje de siglos este viaje de ancestros.
De lavar miserias en ríos de manzanas,
es una fila larga.

Zumo espeso en el peso del camino,
lateado de sal en las axilas,
es la fila un trayecto para ordeñar la vida.

A bañar el hambre de los cuerpos desnudos
en los surcos frutales del norte,
No te salgas de la fila.
La sandalia y la mochila,
Paisano.

¡Collar empedrado de esperanzas!
¡Serpiente de cascabel en la cara!
Fila, quebrada elaborada por los pasos del tiempo.

Y en el sol del camino la guadaña, los buitres,
la sed en el aliento, la garganta quebrada,
cicatriz de voz, rajados los labios,
y una fiebre alucinada de arcoíris tétricos.
Y… un me muero
y…ya no puedo
Aquí… me quedo.
La lluvia tardía a veces caía
la ley estrangula, no mata.
Atajos a velas y a lámparas.
La aurora una muerta desandando el aire
Y tú en el camino, paisano.

Es el viaje una fila desangrante,
es un viaje de millas, sobrevive el coyote,
los cactus, el arme del asalto azaroso,
desarme del bolsillo, la desalmada violación y el espanto.

Con la espalda mojada se hizo grito al norte,
hoy se vira la fila al revés. Una marcha solemne
revienta familias en mitades, ya no van de la mano,
Lloran los niños huérfanos y hermanos.

Por ahí camina Elvira,
por ahí va la Arellano.

Hagan fila paisanos.

EXTREMOS

2007-12-09T09:41:00.000-08:00

Muero
cada noche en ti,
acumulo muertes como olvidos,
sumo encantos a los miedos,
me levanto
cuando muero.

Una sobre y
otra vez
me enredo en tu ir y venir, y
no aprendo
el meollo del espanto.

Celebro cada ciclo,
al descubrirme
florece el tejido del aire,
se dibuja sonoro en mi silueta,
y…vuelvo en los respiros.
Involuciono en mi yo.

Cada sueño
es un ensayo de partida,
cada partida
una esperanza extrema,
cada extremo
otro extremo,
y muero
y vivo
y vivo
y muero.

Se deshace mi carne,
se deshiela mi esencia,
se hace plural
mi espíritu.

Ángel Virgilio.

CUANDO ESTAS EN MI

2007-11-27T15:22:00.000-08:00

Hoy, trémulas lágrimas sobre el teclado,
se cuela por el zaguán tu mariposa.
Hoy se posa una poesía sobre la página del techo
la tristeza se desnuda, se hace alondra.

Tu pelo, plumaje de corchea sobre piano.
En la pared el viento zumba su misterio de alas.
¡No se que tiene esta casa de fantasma,
Pero se abren solas las ventanas de mi alma!

¡Si escucharas los violines de mi cuerpo,
sonoridad repetida que golpea mis sienes.
Si caminaras mis andenes interiores.
¡Oh, si te vieras como pintas en el lienzo de mis olas!

He quedado tantas rimas desde ti,
un portal de sonetos con tu ausencia.
Hago y deshago poemas como horas
por la flora de tu aliento y sin tu aliento.

¡No se que tiene esta casa de fantasma
Pero se me abren solas las ventanas del alma!

¡Ay, si te vieras cuando me habitas!
ilusiones como espíritus que calan,
soliviantan, celan, huyen,
retroceden cantan y me raptan.

2007-11-25T07:43:00.000-08:00

Un momento de compartir

Sequia

2007-11-24T13:26:00.000-08:00

¡Horacio amigo poeta…despierta,
se seco mi musa otoñal y lloro!
Necesito un epistolar, despierta
para hacer la carta de un siglo de oro

Un género cualquiera en poesía,
la epístola poética de Ovidio
para calmar las ansias. Pleitesía
te ofrezco si despiertas. ¡Qué fastidio!

Me iré al renacimiento en triste llanto,
hurgaré toda Italia por mi musa,
siglo de oro en España con mi canto,
que de calmar la sequia es esta excusa.

Yo no escribo de hace tiempo un poema,
Y apena como enflaquece esta lira,
¡Quiero en collar de versos bella gema!
¡Poemas, lo que el corazón respira!

DEFINITIVO

2007-11-23T12:27:00.000-08:00

Definitivo, ya somos amigos.
Podre verte en la risa de la tarde,
por sintaxis de soneto en alarde
e inventar que tenemos testigos.

Y al escribirte este soneto,
en mar de un portal de poetas curiosos
sé, que se preguntaran ansiosos,
Si al término amistad le soy honesto.

Lo cierto es que te amo con locura
teniendo férreo dueño tu corazón,
que es una realidad sin compostura.

Que todo esto es temible desazón,
que debo renunciar, por la cordura
que me impone esta horrible sinrazón.

Los Paralelos

2007-11-07T08:00:00.000-08:00

¡Celular, dígitos de paralelos!
Converjo más arriba de la nariz,
el agua me llega a los rascacielos.

Descanso la delgadez de tristeza
balanceando un rollo de poemas,
a tono con un vaso de cerveza.

Te sueño a doce horas de cielo,
pero la vida tiene sus demonios,
y al bolsillo no comulga el vuelo.

Empaco la memoria en el archivo,
dispongo encasillar millas náuticas
en un barco de papel afectivo.

Barrio adentro la gente se me pudre,
ríos trotan sobre asfalto. ¡Cadáveres
de peces en armario se descubre!

Dudamos de las aves y las flores,
emigran y a la tierra le duele,
la cordillera del niño ¡dolores

por sentires! Verano en invierno.
Soledad de mundo sobre poblado
Y un deseo de partida eterno.

¡Ay, como me duelen “Los Paralelos”!
¡Me sangra distancia de agua, mi vida
es tempestad con un llorar de cielos!

crucigrama disparatado

2007-11-01T06:24:00.000-07:00

A ti porque no entiendes de mí,
explico esta postura indescifrable,
crucigrama disparatado que no descifra,
digitales sonoros de inanidad.

¿Conoce el viento campos que despeina?,
¿Acaso el mar su potencial de olas?,
¿O mi vida su fundamento existencial
de latir como un reloj de horas?

¡Que las aves trasmigran cuando viene frio!
¡El perro olfatea un temblor de tierra!
El soleado día bebe lentamente
y en noche culmina.

Solo entiendo en ti y de mí
lo que confluye al finalizar cada siclo,
no pregunto el porqué ni lo preciso.

De modo que por más que busques
podrás ir de América a la China,
pero yo soy el misterio donde
tu arrogancia culmina.

Redaccion Indefinida

2007-10-14T19:33:00.000-07:00

Perdido

2007-10-14T19:10:00.001-07:00

Carne muriendo en otra desventura
Moléculas de espanto soplada a las narices,
Se alejo del agua.

Tiéndele tu mano como se tiende una sabana,
Humedece su sed con tu vino
Es lodo amasado en aliento.

Se alejo del agua.

Quiso ser morada bajo el temblor de las nubes,
Olvido su caparazón de mostaza
Y partió de prisa.

Tiéndele tu mano como se tiende el horizonte
Es un poco de ti equivocando rutas
Lacerando un yo que es un eco de tu yo.

Es un ser humano.

¿Y...Tu?

2007-10-14T19:07:00.000-07:00

________________________________________

Es una flor con alas de mariposa
que el viento ensimismado hizo volar.
Un copo de inocencia con articulaciones
que rueda por los rincones de la casa.

Una poesía vibrante correteando desnuda
de la mano de un lápiz.
La felicidad que va de brazo en brazos
repartiendo su aroma de ternura en abrazos.

Un piquito condimentado de besos;
Los primeros pasos de un lenguaje de tropiezos;
la manera más humana de decir Papa;
La forma más sentida de colorear la vida.

Y... Tu? Quien Eres?

La mas cándida de todas las mujeres. La Diosa
que acuno el santo privilegio de hacer realidad
el amor. La mártir anónima que da de sí misma
para pluralizar el término humano.

La Madre.

PROPOSITO ETERNO

2007-10-14T19:03:00.001-07:00

Cuando niño me internaba en sombras
Buscaba los secretos de la vida.
Buscaba lo que hoy busco.
Cuando niño me lastimaba la sombra.

Y desde aquellos días
Mi espada desvainada
Le pelea con valentía a los secretos de la vida
Porque no se definen más que en sombra.

Lo que significa que toda luz tiene su sombra.

Yo niño rompía esquemas de miedo,
Yo niño deshacía el terror de las tinieblas,
Yo cuerpo desnudo destrozaba con abrazos
Mordiscos y girones.

Y seguiré los caminos pretéritos de realidades y sueños:
Amilanando adversidades;
Construyendo destinos; hilvanando futuros.

Que la vida me empezó ganando
Una carrera microscópica y no terminare perdiendo.
Ganando, por consigna sin ánimos de parar.

Lo importante sin embargo es la luz del túnel al final.

Cincuenta Y Ocho Estrofas

2007-10-14T18:59:00.000-07:00

Si me envolviese en cálculos soberbios,
Dibujando olas sobre la planicie de mi cara,
Y el blancor que asoma los cabellos.

Si la melodía de mis labios me faltara,
Y cada uno de mis dientes ennegreciera,
Para asaltar el color de mis ojos.

Si haciendo un rudo zigzag mis piernas
Me negaran el balance diario y mi barriga
se volviese tinaja de un comer desenfrenado.

Entonces le daría a mis cincuenta y ocho estrofas
Razones sinceras para que marchiten toda,
Toda esta carga de buenas horas y graciosa juventud.

También le diría al canario que deje sus alardes,
Que yo no sería responsable de falsetes mal medidos,
Pues es introvertido mi cantar.

Canto Blanco

2007-10-14T18:50:00.000-07:00

Olvide escribir tu nombre,
Roto esta el tintero, rueda mi tinta,
Se pinta roja en el ocaso,
Se la trago un costado del cielo.

Por no hacer rimas del dolor,
Por no mendigar hasta el cansancio,
Por no agujerear un ventrículo al rio
Ni horadar los ojos de las nubes.

Estos restos de oraciones dilatadas
Para ti, que partiste sin llegar.
Este temblor de mis manos sin piano,
Este nudo en el lápiz.

Y en el alma tengo un canto blanco dormido
Que ha de ser enterrado en el aire.

Ella (la Noche)

2007-10-14T18:47:00.001-07:00

________________________________________

Un rojo botellón con tinte de espesura casi morena
y los pies sobre la mesa.
Se jactaba en repetir mientras sudaba la lengua
que nadie podía adivinar su edad,
ni su caducidad,
ni su notoriedad.

Desnaturalizo el tinto con agua en pausa de invierno,
vociferaba atropellando las amígdalas
con un quejido salvaje,
hablando de su mestizaje
y de todo su coraje.

A veces la tierra se sacudía y en lo alto el volcán eructaba.
Yo soy como el nevado del Ruiz cuando el vino liberta
mi esencia,
solo paciencia
y acabo hasta con la decencia.

VINO... Y no me importa la hora
soy un ente entre cavernas y computadoras.
Vivo como putas y Señoras,
Que mas quieren de mi.

La noche tomaba su vino oscuro
y ebria se sorprendía con el sol en la cara.

Horas Sublimes

2007-10-14T18:43:00.000-07:00

Un palacio tu cuerpo de etiquetas rígidas
-Cielo interno de un mundo en brumas-
Habita mi sombra de otros tiempos.

Refugio de cocuyos cuasi-dormidos
Balcones hilados de primaveras blandas.
Un reloj a la medida de tu sexo
Mil horas almacenadas -como granos de arena-.

En los labios del viento parafraseo de instintos
Otro cuerpo a mi cuerpo cobrando el amor
Un palacio tu cuerpo en oro, hurgando frescura,
Prohibiendo los sentidos.

Una mujer morena coqueteando sonrisas blancas
Trazos de pintura de otros tiempos,
Palacio de atmosfera que me aproxima
Existencias olvidadas.

CUANDO ASOMA FEBRERO

2007-10-14T18:39:00.001-07:00

Aquella mirada poblada de cielos
Aquel camino poblado de almendros
Ay, aquel aroma de fuego impregnado en el aire.

En cuestiones de segundos me cambio la vida,
Una realidad nueva asomaba sus pasos,
Descarga neuronal que golpeaba el alma

Desde aquel día mis labios rechazaron alimento
Que no fueran tus besos y almorzaba en tus
Palabras como avenida de otro cielo.

Recuerdo los chiquillos riendo y espiando:
Se están enamorando se decían
Yo solo veía el poderoso haz de luz en mi pecho.

Ante aquel fenómeno que me ocurría
y viendo perdido mis sueños pregunte al doctor vecino
Quien reía: adrenalina; norepirefrina; oxitocina me decía.

Ya nunca te he vuelto a ver, pero al asomar febrero
Una carga de nostalgia me recuerda
La mirada poblada de cielos y sus almendros.

12 de Febrero 2006
Columbus, Indiana.

Ropa De Carnaval

2007-10-14T18:33:00.001-07:00

Conmemoro la hoja accidentada
que enrojece este domingo sabio.
Letras comulgadas al día,
vocalizando la palabra fiesta.

El almanaque vistió su quince de abril,
como dama presurosa que colorea sus labios,
y se afana en estrenar traje de lentejuelas
mientras pita el carro afuera.

Se le pone un tatuado dictado azul,

al vientre del pastel en chocolate
que hace una meliflua escarcha,
deletreando un nombre bajo la luz de una vela.
¡Qué cumpleaños no es un día cualquiera!.

Empezamos el canto coral, ocasión que Yazmín,
-En sus dos años-
ve como precisa para chuparse los dedos
lamiendo en suspiros el dulzor que le sabe a gloria,
y la lleva al cielo.

Momentos para recordar con el juego luminoso
del encendido relámpago de cámara.
Cuatro invitados bailando su risa
y de trasfondo “Yolanda” con Milanés.

El almanaque se acicala al recuerdo,
ciertamente son veintisiete abriles.
¡Ah memorias diluidas por los fueros
de este mes repetido!

-Todo un trascurrir de vida-,
porque la vida es precisamente eso,
transcurrir, soñar y sudar los sueños.
Destilarlos en gotas de realidades perdurables.

Es esta la escuela grande Abril
y en ti medito los afanes de cambiar un pañal,
observar una cuna y un rayo de esperanza
coloreando la ventana mientras los niños crecen.

Abril repetido de mí ser, de mis pasos y horas,
Abril de la primera noticia en labios
del recuerdo.
y un ataque de contentos,
y un brindar al universo,
un soñar con la esperanza.

Que no falten en tu caminar los sueños,
-coloridos a la existencia-
porque se pierde el camino en rutina de hastió.
Y ahora sopla vientos fuertes sobre esa vela,
sube al mástil, exige un deseo,
pero no hagas de payaso con la cara en el pastel
cuando sonría a la vida.

Que cada quince futuros no sea solo un año
para contar, sino también de cantar dichoso,
¡Siempre cantando!
Que las frustraciones solo nacen del deber desoído,
y solo amargan el rostro hijo mío, en tanto yo quiero
para ti muchos años venturosos,
para que Dios este contigo Orlando.
“Feliz,
Feliz
en tu día,
Orlandito que Dios te bendiga,
y que cumplas muchos más”.

Sed De Ti

2007-10-14T18:29:00.000-07:00

Sed De Ti

Miro la sombra de tu luz
Ojos eclipsados que abren como espigas.
Miro tus ojos encendidos de azul.

Vengo del rumor de piedras dormidas bajo la luna
Soy aliento de aguas repetidas sobre un faro
Soy el que ríe la tristeza a boca abierta.

No quiero me figures clamor de biografía
Marullo de una voz - ola en alzada-
Cincuenta y ocho estrofas abriendo un camino.

Figúrame si, carga milenaria en el costado
Figúrame amante feroz, rugiente,
Figúrame, figúrame, figúrame.

Cabello ensortijado por el áfrica salvaje
De nariz grande que humea el vestíbulo de las ansias
Figúrame con melodía en los labios.
Imagíname:
Un sueño con extremidades
Un hombre con corazón de nubes
Una carcajada velera soplada al horizonte.

Sigo el rastro de tu sombra con tu luz
Desconozco tu biografía
Pero se de tus ojos y tu nombre.
Sed de ti.

Redaccion Indefinida

2007-10-14T18:22:00.000-07:00

Si fuese historia desvelaría comienzo
Tendería la cabellera narrativa
Transito a la exquisita desnudez.

Pero no es el hilo presuroso
Que rompe su sordo nudo de misterio
Soltando las bridas a un gracioso final,
Si fuese cuento moriría en la brevedad
Como mueren los puentes sobre ríos.

¿Poesía, puramente poesía?
Cálida y encendida belleza fragmentando la voz,
Elaborando un universo con los dedos,
Llanamente
Poesía

Sortilegio de poesías
Tampoco ha podido ser.

Aunque azules cielos en el agua
Aunque siembre colores de sol en superficie cristalina
No pudo cocer ungüento acorralado en métrica.

Solo vieja teoría sobre vuelos del alma
Sobre argumentaciones de espíritus
Encuentros
Amor de libélulas
Erotismo
Fantasmas
Sexo
Voces de terciopelo etéreo.

Dique de palabras precipitadas
De quejidos en estruendos
Una pregunta haciendo su simetría sobre el oído
Una mujer desnuda que se materializa bajo sabana
Aroma a madrugada de roció
Besos a borbotones de amor.

Por tanto, como por todo lo vivido
Rejuegos numerales con la boca y todo el cuerpo
Redacción indefinida
Por la magia del deseo
Relación indefinida.

Comienzo de un sin final
Dispendio de locura sin barbitúricos
Ni enajenantes.

Crecida por las aguas de avenidas,
¿Será cualquier otro invento?

¡Lógico espanto!

/strong>

OPUSCULO

2007-10-14T18:14:00.000-07:00

Las hojas de los días a partir de tu partida,
son hojas que entristecen con creces.
Hojas que lloran con un llorar de lluvia vaga;
cenicienta;
lluvia de melancolía.
Una espada, un éxtasis cruel hiriendo el meridiano.

Son parte de un ayer que se mofa del presente
y... Me lastima con ira.

Las hojas de los días sumados son un consumado dolor
haciendo hoguera en el costado,
un estertor interior que sacude su veneno volcánico
sobre el color de mis cabellos.

Y me laceran con ese lacerar de olvido repetido,
martilleado hasta la medula
Degradando mi cara como pinceladas de arruga
por el pincel de los siglos.

Son parte de un ayer que se mofa del presente
y... Me lastima con rencor.

Las horas de los días sumados, -adheridas ostras
que el mar diseco en sus sales- son vivencias emotivas,
caminos imborrables: Son el timbrar fonético de tu
nombre deletreado al cosmos.

trong>

Tu Voz

2007-10-14T16:34:00.000-07:00

--------------------------------------------------------------------------------

Tu voz es soplo de viento
que engarza mis oídos, juega en las venas;
hace un minutero de mi corazón
y
estalla en mi alma.

Tu voz mimbre ilustrado,
cuerda de diamante afinada,
vaivén que toca orillas,
cristal pulido de ámbar encerrando
un misterio.

Relámpago a mis pupilas es tu voz,
deletreado idioma azul en pentagrama,
-Sonorizada nota-
Abrir y cerrar de parpados,
color asentado en los pétalos de la rosa del viento.

Canto de rio al roce de las nubes,
Frescura de pino que se mece,
pajarillo que trina mañanero haciendo
Mapa su vuelo.

¿Qué otra cosa la voz de la que quiero?

si no llama se quiebra el horizonte,
mis días no tienen noches, ni mi cabeza asidero.

PORCENTAJE

2007-10-06T18:34:00.000-07:00

Se dé un porcentaje a mi favor al releer tus ojos,
-Redondez mágica de cristal-
Rondas cristalinas,
larimar de trópico convulso.
Se dé algo que suma a mi favor.

Lo pierdo cuando dejas de mirarme,
-Cuando se me va la vida-
Lo pierdo en la flor de un parpadeo,
en el misterio que cierra el túnel de tus iris.

Se, dé limitadas cuentas bordadas en pasivos y activos,
de un manual de versos, y no alcanzo ni encuentro,
la matemática del pulso de tus oídos a mis ruegos,
ni los granillos lentos de tu reloj al costado.

Solo intento, vano esfuerzo en intención,
porque me duele tu carne de ausencia
en los truenos de tus huesos distantes.
De mi voz roída en melancolia ,
de tu voz acompasadamente gris como día de lluvia,
de tu reflejo en el cristal de mi cama mojada.

Y… eres un todo en las hojas de mi espera,
orgullo silente, libro con un hilo en los labios,
soledad prolongada, ejercicio de mis dedos solteros,
ilusión de oxidado buzón;
fuego de pasión tú cara en mi pared.
¿Qué esperas de esta paciencia de esperarte?
¿Qué una gata mundana robe mis besos,
O que yo maúlle un canto felino y muerda tu sexo?

Orquideas para un dia virtual

2007-10-06T18:24:00.000-07:00

Conversábamos sobre hojas blancas
Tú apenas tocabas imperceptiblemente
la taza pintada con el rojo de los labios.

Te alcancé una sonrisa que se caía de mi boca.
Luego aroma encendida; negra; espumante
(Afrodisíaco sudor de locura)

Lloró el teléfono del recuerdo en lo más íntimo
La lluvia sin nombrar se dejaba de nuevo sobre el techo,
sobre la caoba iluminada de tu pelo
Y la ciudad no era más que un apartado rincón
de tu cuerpo, mi refugio.

No quiero decir que tus ojos, dos anillos diamantinos
luminosos, rompieron la soledad de mi mundo,
y un iris de Morfeo bordeó con sombras el día.

La lluvia seguía ahora sobre tu cama,
sobre tu voz tendida en mi memoria,
se dormía en tus pezones de cera,
en mi boca desgranada.

Tronó vulgar el metódico reloj
y envejecí en segundos.