BUON GIORNO

Es un día de invierno, pero es un día de esos
en que las pocas hojas ya secas sin color, aun
aferradas al árbol se dejan soplar por el viento helado,
y la tristeza gris no es tristeza ni es gris, aunque no
canten los cigarros su canto de suicidio


El cielo tiene el pelo largo como un ramo de lluvia,
doblega la mirada- hembra vanidosa en misa de domingo-
voluptuosidad de picardía, timidez y sonrisa que solo
capta la sensibilidad del oleo.

Nos acercamos a la luz
” buon giorno” amanecido de cromática locura
que nos sitúa el uno del otro escudriñándonos el cuerpo
Como el que indaga los huesos de la tierra.

Se saborea el frescor de la sonrisa, se juega otra partida,
midiendo sobre marco la espontaneidad hermosa en su
fraseado lienzo de silabas y diptongos coloreados desde
la formal paleta de los días.

Las hojas sopladas que se niegan a caer viven su otoño
de confusión sin savia, desconocen que otras hojas
poblaran la primavera de otro brillo, en tanto
curiosamente el frio deja de ser frio en el calor de esa
sonrisa que avasalla.

De lunes a viernes se desvelan las pasiones aguerridas
que en sábados y domingos el sol cambiara para escudriñar
los nidos de las ardillas que solo se delatan en época gris.
Entonces ni tú ni yo estaremos en esa alucinación de memorias
que rigen el mapa de las imaginaciones,
no se saboreara el frescor de las palabras,
tras la próxima partida, aunque se pinte sobre el
marco la sabiduría de cualquier anécdota.

El viento sigue su acoso de invierno sobre las hojas sepia,
no logra cambiar el cristal de mi mirada que se procura
otra pincelada sobre la fragilidad del frio.

Bandera de la Tierra propuesta por John McConnell.



Esta Casa Plural


Esta casa plural, esfera de constantes movimientos,
lleva oro cimbrado en el verbo,
tiene fortaleza de verbo, y es el verbo recorriendo su
elíptica trayectoria de palabra.

La palabra gira prístina,
solidifica en redondez pronunciada,
se luce atavío de silabas,
y es entraña materna
de millones de especies respirando.

Nos despierta bajo el ala con tonalidad multicolor
de aurora a ciento cincuenta millones
distancia de su astro rey como si nada,
como si contar los años fuese caparazón de tortuga
y todo lo ilumina con su manto de verdad
porque luz y verdad contienen las mismas geografías
las mismas pirámides ancestrales
la atraviesan los mismos barcos
son humeadas por los mismos trenes.
Un mismo brillo bajo sol de sinónimos.
Sinónimo literal
sinónimo sideral
sinónimo de sinónimos
hasta ser plural.

Previsora abre su sombrilla de ozono
coraza impermeable ante la lluvia de radiaciones cósmicas,
nos cubre como a polluelos ingenuos,
como a pájaros en el tendido.

No es solo belleza de montañas, laderas
y mares, arquetipo de diamantes y otros minerales.
No solo energía, agua sana y limpia resumida fuente de cristal.
Comida, alma vida y techo nos prodiga vagando por
ensenada de frugal espuma tras su campana de equinoccio
floreciente de sonrisa en su luna satélite y poeta.


Reino de flora y fauna que embriaga,
soberbia matemática de polvo cósmico energético,
Omnipresencia a lo largo y ancho de una universal planetaria partitura.

La carta resbala por la pendiente de los dedos que la sostienen
se nos vuelve un grito universal en estruendo de treinta lenguas
que convocan la tarea insoslayable de ser guardianes de nuestra casa plural.


Es justo que a la par de las piedras truenen cantos en el cielo
por la biosfera madre que nos cobija haciendo un alto
a la misma rotura del equilibrio.
Que haya tierra para todos,
que entendamos que es de todos
siendo defensores de ella en nombre de todos,
y al todo lo que es del todo.


Después echemos a volar palomas por hectáreas infinitas.
Un cielo pintado de gloria,
los misiles de laurales
bombarderos de laurales
palmas y laureles infinitos.


Oremos:

¡Oh tierra de mis adentros amorosos
me reconozco por entero en tu existencia,
pues mi vida se resume en la vivencia,
de casi cinco mil millones de años…

amores!

“Mareas del Alma”

Hay quienes viven solo semanas,
para ellos el año es una eternidad.
Otros desatan prematuras canas
deseando un milenio en posteridad.

En soleada gira de puro amor
la tierra es coqueta más que ninguna
Se precia santa madre, todo candor,
y un año representa por fortuna.

¡Cantad sobre el valor de un año amigo!
¡Vendimia de champagne es regia fiesta!
Celebra oro el tono alegre en tu trigo
Edén de los rigores tu propuesta.

Realiza en ser feliz tu voluntad
amando lo que fluye de la calma
que al final siempre estará la libertad…
Traduce el pesar:” mareas del alma”.


(Nota: estos versos fueron escritos para el aniversario
Del portal “Mareas del Alma”. Las más expresivas gracias a Gardeazul, Denn, Javier Andrades, Pili González, en fin toda esta dulce y amable comunidad poética de jóvenes consagrados a la poesía y que recomiendo de corazón. http://mareasdelalma.foroactivo.com/forum.htm

¿El Festín de la Nada?


Aquella serenata de aguas fluviales,
Murmullo de rio, ronquidos de hierbas,
Mordidas de besos.
consecuentes ladrones al
trabajo imprudente y tedioso.

Porque a la rutina hay que jugarle sucio
Y robarle los días… festín de bolsillo vacio.

Caminaba febrero de manera loca
nuestros días solo aprestos para idealizar
Soñando poemas que otros idealistas escribieron
Recitárselo al camino, y seguir caminando.

No preguntábamos sobre el amor
Preguntábamos sobre el cristalino de la lluvia y nos besábamos
Preguntábamos sobre el rocío en el verde y nos besábamos
Dejábamos de preguntar y nos besábamos.

Después se escudriñaba el contorno
Se medía la intensidad de los besos,
auscultábamos el corazón latiendo en las entrañas


¿Porque a la rutina hay que jugarle sucio
Y robarle los días para hacer el festín del bolsillo vacio?

tal vez ni te acuerdas, se pierde libertad de recuerdo
no la manera de hacer trampas a la memoria
No sé porque se me ocurre insistir sobre lo inverosímil
Si ya eres prohibida, lo que conmigo nunca fuiste.

Total yo no fui participe de encadenamientos ni lo seré,
Llámese cinturón de castidad, o anillo al dedo.
Que no riman mi manera de pensar. La gente vuela cuando tiene alas
O alguna obsesión de pájaro, supongo.

Tu volaste como el alabastro de Baudelaire,
un transeúnte te quemo el aroma,
- fuego de palabras-
La gente vuela cuando tiene alas
O el ingenio las inventa. Es obsesión de pájaro, repito.

Pero a la rutina hay que jugarle sucio
Y yo te propongo… que robemos un día,
para hacer el festín del bolsillo vacio.

Ahora que la Noche

Ahora que la noche colorea los campos,
abriré la ventana en sus dos parpados,
cotidiana musa por derroche de poesía .

Me extenderé a lo largo de los sueños
Simulando suspenderme en el vacío.

Voy a viajar en mi caparazón de nube.
Besare en la mejilla el misterio del cielo
absorbiendo la fragancia de su hechizo.

Ahora que la noche entinta el pecho de la tarde
Voy a controlar los respiros en un mantra de luna
Para regar los jardines olorosos de hierbas y tomillos

Y llegare hasta tu alcoba perfumado de estrellas
Champan idílico de un natural bosque sombrío
Para escucharte suspirar levemente a mi oído:
te esperaba amado mío.

Fantasma de Caminos

A los pies de la ausencia,
fantasma que no quiero ver.
Aullidos de melancolía tétrica
sangro el granado del patio
tras tu lóbrega partida.

¡Lloro desvalida la vecindad,
con estertores, como lloran los pobres,
con estruendos de sinceridad desnuda;
lloro también la madrugada, cauce para ríos.

Un silencio despobló la arboleda,
se soplaba el tinto en la taza,
acompasado salterio de beata,
y mi inocencia,
correteo de incomprensión
¡Terquedad que juzga al cielo!

Sol que respira su nariz cardinal sobre la casa.
¡Vieja, tu fantasma se duele macerado en carne!
La agonía vive en tu impotencia corpórea,
recuerda el amasado barro de existencia.

La muerte se tragỏ los parpados,
virus alucinante;
desnudez de vertebras,
momificada hoja de otoño.

No quiero ver fantasmas,
hay un miedo de volver a ser niño,
letanía de encarnarme,
re-encarnarme
como dolor
a la matriz desolada del tiempo.

Explicaciones

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Es invierno, lo dice un rosario de aves,
hablan formando su mochila sonora,
su clarín una trompeta de tarde gris;
se anuncia que pronto vendrá la nevada.

Cortemos la leña de nuestros amores,
hagamos diciembre dentro de la casa,
el vino, la carne junto a la fogata,
sembremos el yunque fluvial en la alcoba.

Repasemos ahora lo que fue olvido,
bailemos abrazados Lucia de Serrat,
cuéntame sobre el tiempo sin nosotros,
explica al universo ¿porqué tú no estás?